Автор
Ночью выхожу на пробег, под меланхоличный свет озера. Вот так всегда начинается новое начало: разбитый автомобиль, душевные раны, но надежда — что-то позитивное вижу я каждый день. Власть эмоций уступает место холодной прозорливости, и это вызывает странную радость.
Отвечает рублеными фразами, очень сильно подавляет зевоту и, в конце концов, говорит, что подъедет через час.
Даже не пытаюсь сопротивляться, когда вместо того, чтобы идти в душ, снова забирается ко мне под одеяло и нахально, не скрывая намерений, переворачивает на спину.
— Хочешь, чтобы я даже как кавалерист ходить не смогла? — улыбаюсь, игриво прикусывая его колючий подбородок.
— Хочу, чтобы когда я вернусь, ты лежала в постели полностью мной… — Он шепчет на ухо то самое взрослое слово, от которого у меня мурашки россыпью по животу.
Он успевает исполнить обещание, а мне остается только удивляться, откуда у него эта дикая энергия, потому что пока я валяюсь без сил, он успевает сгонять в душ, сделать кофе нам обоим и пощекотать мне пятку, когда я пытаюсь зацепить его, мешая одеться.
— Ты надолго? — капризным голосом спрашиваю я, пока Стас приглаживает растрепанные после душа мокрые волосы. Ему очень идет быть одетым в простой спортивный костюм черно-красного цвета, и кожаную «косуху». — Что-то приготовить?
— Твоя главная задача, Отвертка, — он поправляет мне одеяло, как маленькой, — выспаться и набраться сил.
— Горку не жирных ребрышек с гриля? — озвучиваю первое, что приходит в голову.
— Идет. Спи, Маш, я постараюсь управиться за пару часов.
Когда Стас уходит, я чувствую себя так, словно что-то в моей жизни началось заново.
Или я просто, наконец, перегрузила себя?"
"Как не стараюсь — заснуть так и не получается. Категорически не хватает тяжести руки сверху и сопящего в макушку носа, от которого волосы вразлет.
Кофеварка как раз заканчивает выжимать в чашку порцию американо, когда в дверь раздается звонок.
Я почему-то бросаю взгляд на часы, прикидывая, что для визитов в девять утра субботы, наверное, должен быть особенный повод, и только потом соображаю, где я и что это — не мои гости.
И что делать? Стас не давал никаких указаний.
Я замираю и, как в детстве, когда оставалась одна дома, задерживаю дыхание.
Может, просто ошиблись квартирой?
Стас живет в закрытом ЖК, вряд ли сюда мог попасть кто-то совершенно посторонний.
Звонят снова.
— Стас, это я, — слышу женский голос. — Открой, пожалуйста, я в домашних тапках.
