В темных коридорах Лондона проходит очередной вечер турнира бокса. Богдан - опытный боец, с каждым бойком стремясь подняться выше, но всегда опасаясь быть отброшенным вниз молодыми, клоунами-старожилами. Каждый новый день может стать последним для него на высоте.
В кармане вибрирует телефон, и я читаю входящее сообщение:
«Какой кофе предпочитаешь по утрам?» — сообщение совершенно с незнакомого номера, и я полагаю, что ошиблись номером. Засовываю телефон в карман, сжимая его в руке, и иду дальше, рассматривая снег под ногами. А сама думаю, что это мило — вот так с утра спрашивать у кого-то, какой кофе он хочет. Нужно, наверное, ответить, что ошиблись номером, иначе будет обидно, если адресат не получит сообщение. Не успеваю вынуть телефон, как приходит еще одно сообщение:"
"«Круассаны, булочки с маком, корицей, кремом, слойки, пончики? Что хочет моя девочка?» — как красиво звучит «Моя девочка».
— Доброе утро, детка! — смотрит блестящими глазами и показательно глубоко вдыхает.
— Я тебе не детка! Отпусти! — вырываюсь, но наши силы неравны.
— Тихо, — шепчет, сильнее вжимая меня. — Я всего лишь довезу тебя до университета.
— Спасибо, в водителях не нуждаюсь! — повышаю голос, привлекая внимание прохожих, но все обходят нас стороной.
— Боишься? — ухмыляется гад. Размахиваюсь, чтобы врезать ему кулаком по плечу, но он перехватывает мою руку.
— Нет! Я ни хочу больше тебя видеть. Просто оставь меня в покое!
— То есть добровольно не сядешь в машину?
— Нет!
— Ну хорошо…
Мне совсем не нравится, как он усмехается. Вскрикиваю, когда Богдан просто хватает меня и в секунду закидывает на плечо.
— Отпусти! — колочу его кулаками по спине, но, кажется, он даже не чувствует моих ударов. Богдан закидывает меня в машину и захлопывает дверь.
