В комнату вошел необычный персонаж: двенадцатиметровая блондинка в кружевных колготках и короткой черной юбке. Она смотрит на зеркало, где она сама — мельница из стекла и металла, сияющая ледяным серебром. За ней тихо шепчется другая фигура — худая девушка в розовых тапочках, очевидно сбитая с толку этой гигантской тварью....
Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами — долбаная роскошь.
— Хорошо, давай, — отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.
— О, вау… — частит он. — Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?
— Да, класс, — отвечаю, морщась.
— Скинь адрес. Ну… пока, да?
— Угу…
Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.
Давящее разочарование сжимает грудь.
— Ладно… — шепчу, выбираясь из-под одеяла.
Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложена на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.
Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы.
В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.
Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.
Возле подъезда меня ждет черный “Мерседес”-купе, а рядом с ним…
Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот щелчок тонет в гуле ледяного ветра.
Боже…
Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.
Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит, как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь."
"Он настоящий лох, а их… проще всего окрутить. Но как не пытаюсь, нацепить на лицо улыбку у меня не получается.
***
“Он меня достал”, — читаю сообщения от Ксюши, которые валятся без остановки.
“Три раза за день пришел”
“Потом даже денег предлагал”
“Не надо было давать твой номер, да?”
Массирую висок, печатая в ответ: “Все нормально. Не переживай”.
Посвящать ее во все детали своего положения я не буду ни при каких обстоятельствах, но именно ради таких возможностей я и пыталась устроиться в этот гребаный салон.
Где еще можно встретить… обеспеченного мужика, как не там. Это все равно, что первый класс самолета.
