Автор
Я сжималась к стене, прячась от монстра без рубашки и пламени. Его глаза сверкали зловещими искрами, а рык наполнял воздух до удушья. Увы, я не могла раствориться или исчезнуть - он стремительно приближался, как хищник, готовый запустить свои когти.
— Все с ним нормально, — его глаза метали молнии, а на лице ходили желваки, когда он заговаривал про Артура, никогда так и не назвав его имени. — Бухает где-то, со шлюхами своими топчется. А, может, уже новую жену себе нашел, вот Ванесса давно на это место метит. Чем не выгода?
Ванесса — та самая брюнетка с огромным бюстом и замашками собственницы, которую я видела по телевизору.
Богатая изнеженная дочь нового Генерального прокурора.
Модель.
Да, в ее интересе я не сомневалась. Но были и другие! И их было — много, слишком много!
Выть хотелось, как только представляла себе, как он касается другой губами, как притягивает к своей груди! Глаза как будто кислотой выжигало, как только представляла себе эти картинки.
Да даже, если не всерьез, даже если он со шлюхой какой-то одноразовой, — горло все равно сжимало спазмом. Кажется, я просто задохнусь. Дышать не смогу, если увижу его с другой.
А ведь Артур, — мужчина.
И его сексуальная ненасытность мне известна, как никому!
Разве мог он быть один все это время?
Вокруг меня были пустые, бледные лица.
Пустая, неживая жизнь, в которой все — ни о чем.
И только ради одного билось сердце.
Ради воспоминаний, в которых эта жизнь была живой, била ключом. В которой мы были вместе и собирались прожить жизнь, не разнимая рук.
«Дороже жизни» — гравировка на колье, которое в день свадьбы подарил мне муж.
Странно, я ни дня, по сути, не была женой Артуру, но именно так его теперь для себе и называла.
Нет, не дороже жизни. Нет. Ты для меня — и есть сама жизнь.
Я ездила к его квартире и даже к загородному дому.
Часами бродила вокруг, как бездомная собачонка, надеясь, что он все-таки появится.
Но — нет.
Его не было.
Нигде.
Только раз показалось, будто взляд ео на себе чувствую, — и током прострелило — всю, насквозь. Выбежала под ливень из студенческой кафешки, — но никого… Да и откуда ему здесь взяться?
И все равно, — будто безумная металась, искала ео под ледяным дождем, пока сама вся не закоченела.
Показалось. Нет его. Нет! Не пришел и не ищет.
И с каждым днем без него из меня будто по капле вытекала сама эта жизнь.
Так не бывает. Да. Не бывает.
Мы любили, как не бывает, — и теперь, я, кажется, просто без него умру, зачахнув. Отец уже и по врачам меня таскает, — вечная слабость превращает меня в привидение.
— Где же ты? — шепчу в темноту, в который раз уезжая от его пустого дома ни с чем. — Где???!!!
Глава 23. Тигр
Тигр."
"— Да….
