Автор
В темных закатных часах, Анна-Лаура де Понталек озирается по замку в Броселанде — величественной лесной крепости. Вокруг ее застывшего лица медленно тает усталость, сменяясь тревожным нетерпением. Она перечитывает старинные дневники, надежды которых теперь пусты, и чувствует себя ненужной на свету, каким она его больше не видит....
— Подождите еще немного! Меня так мучает один вопрос…
— Какой же?
— Мадам… Счастлива ли она?
— Кажется, да… По крайней мере, выглядит счастливой.
— Поймете ли вы меня без прямого вопроса?
Филипп Шарр смешался. Его честные глаза смотрели в сторону, не желая встречаться с пытливым взглядом Лауры.
— Вы хотите сказать… любят ли они друг друга?
— Да.
— Не возьмусь ответить, ведь на этот счет они очень
скрытны. Таятся даже от меня. Он обращается с ней, как с королевой, а она с улыбкой принимает эти вечные почести.
— Как будто кто-то утешает ее?
— Быть может…
— Но почему же все-таки у вас так тихо? Ведь она любила музыку…
— В гостиной есть клавесин. Случается, она играет…
Господи, ну как же трудно разговорить человека подобного склада, особенно если он вознамерился молчать! Лаура решила слегка отклониться от темы:
— А какую жизнь они ведут в этом замке?
— Жизнь знатных вельмож.
— Последнее слово: вам часто случается видеть ее? Без этой вуали?
— Да, частенько…"
"— Но неужели по ее лицу ничего не заметно? У нее ведь такое выразительное лицо! Малейшее чувство там читалось так ясно…
Видя ее упорство, он слегка улыбнулся:
— Мадам, я могу сказать вам только то, что знаю сам.
— Зовите!
Лаура оставила мужчин договариваться между собой. Она знала, что они с давних пор симпатизировали друг другу и были бы рады поговорить немного с глазу на глаз.
