Автор
В третий том "Индульгенции" — без права на смерть проникаешься жуткой неизвестностью: кто ты и где находишься. Воздух густ и тяжел, пахнет кровью, небо мертвенно-лиловое, словно рубец на лице города после битвы за мир. Живые всполохи молний рвут ночную тьму, как игольники пробиваются сквозь плотный снег....
Но ноги приросли к месту. Тело онемело, будто меня втиснули в узкую щель между мирами. Я хотел закрыть глаза — там, в реальности, но веки не слушались. Пришлось смотреть тут, как гигантский зверь с головой быка и человеческими руками схватил двух воинов — одного в сияющих латах, другого в доспехах, сшитых из кожи демонов — и ударил их друг о друга. Черепа их лопнули, как спелые плоды.
Магия висела в воздухе плотным туманом. Где-то в небе колдовали — сферы из чистого света сталкивались с клубами тьмы, рождая взрывы, которые разрывали пространство.
Кто-то схватил меня за плечо. Холод пальцев просочился сквозь ткань, впиваясь в мышцы. Я обернулся и увидел… себя. Точную копию, но с глазами, полными червей. Они копошились, выпадая на щеки, рот открылся, чтобы произнести моим голосом:
— Ты же один из нас. Бейся.
Я дернулся, пытаясь вырваться, но двойник притянул меня ближе. Его дыхание пахло могилой.
— Посмотри, — прошипел он, поворачивая мою голову к центру поля.
Там возвышалась гора из тел. Не просто груда — они были сплетены в живую пирамиду: руки, ноги, крылья, щупальца — все двигалось, цеплялось, душило друг друга. А на вершине… Двое. Ангел и Демон, слившиеся в объятьях. Нет, в схватке. Их рты впились в шеи друг в друга — не губами, но зубами. Они грызли плоть, как дикие звери, крылья — белые и кожистые — бились в агонии, перья смешивались с клочьями плоти. Из места их соединения струилась кровь, черная и золотая, которая, падая вниз, оживляла мертвых.
— Это вечность, — прошептал двойник. — Наш вечный сон.
Его рука вонзилась мне в грудь. Боль ударила, как ток, но вместо крика я изрыгнул поток насекомых. Они ползли по моему лицу, заползали в уши, и тогда я наконец закричал.
Проснулся. Горло сдавлено, простыни мокрые от пота. За окном — предрассветная синева, такая хрупкая, такая живая. Дрожащими руками ощупал грудь — нет дыры, нет червей.
"Даже сквозь хрупкий свет утра я чувствовал их. Запах гари въелся в стены, в поры кожи, в волосы. Тени за окном шевелились неестественно — слишком угловато, будто за каждой прятались сломанные крылья или скрюченные когти.
