В романе "История одной переписки" Янка Рам вводит читателя в мир двух людей, скрывающихся друг от друга за монитором. Постепенно мы погружаемся в тихую напряженность их ежедневной войны на экране, где все ожидание и незримое взаимопроникновение создают атмосферу жестокой дистанции....
Похоже, «История одной переписки» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Добрый…
Он не торопит меня, не расспрашивает, позволяя рассматривать стены, оформленные черной вязью различных рисунков.
— Я не бью цветные, — поясняет он. — Только черные.
— Мне не нужна цветная. Вы можете мне выбить имя на ладонь?
— Могу.
— Я нарисую…
Он подает мне листок и карандаш. Аккуратно вывожу три иероглифа её имени.
Смотрит. Дорисовывает уверенней каллиграфические детали, придает объем.
— Так?
— Да.
— Размер?
— Не крупно. В самом центре.
— Я так понимаю, на левую руку? Ближе к сердцу? — поднимает он бровь.
— На левую.
Ощущение жужжащей иглы отвратительное. Мастер уже закончил, выбрасывает окровавленную иглу. Протирает спиртом. Жжет. Сверху — толстый слой мази и валик бинта с лейкопластырем.
— Сутки не мочить. Протирать, смазывать два раза в день. Не обдирать. Зудеть будет. Нужно потерпеть.
Киваю.
Потерпеть — это, практически, кредо.
Сжимаю руку в кулак. Боль усиливается.
Ты чувствуешь, моя девочка?
Игра не по правилам, да.
Я буду забирать тебя всеми способами.
Как ты забирала меня раньше…
* * *Флешбэк 2 — Так нельзя говорить с мужчинамиЗа окном темно. В руках Крис еще одна кипа документов.
— Нет, всё, — поднимаю я руки. — Это завтра.
— Олег посмотри быстренько.
— ""Быстренько"" девочкам из сопровождения дай посмотреть, я с документами тут сижу не для удовольствия, Крис, а чтобы потом проблем не возникало.
— Это по налоговой, надо было еще вчера.
— Посмотрю утром.
— К Жене спешишь?
Молча складываю папки.
— Тяжко тебе с ней?… — довольно улыбается она.
— Терпимо.
— Можно с тобой? На десять минут?
— Она вчера уехала.
— Куда!?
— К себе домой.
— Почему?
— Курс уколов закончен.
— М… Ясно…
Ни черта тебе не ясно, Крис.
Сажусь обратно, открываю принесенные папки.
— Иди. Я закончу.
— Вы поссорились?
— Нет.
— У вас что-то было?
— Нет, у нас не было ни-че-го. Довольна? Допрос закончен?
— Что ты рычишь на меня все время? — садится напротив. — Поговорим?
— О чем?
— Как нам всем быть дальше.
— Давай, поговорим, — откладываю папку.
— Что с тобой происходит, Олег? Чего ты хочешь?
Знать бы… Нет совершенно ни единой картинки, которая могла бы удовлетворить меня. Но я пытаюсь разобраться, в первую очередь — для себя.
— Ты знаешь… Ты подложила бомбу в мою жизнь. Весь мой привычный уклад нарушен. А я ценил его, Крис.
— Дальше…
— Моя жизнь взорвана. Вокруг хаос. А ты знаешь, я не выношу хаос.
— Продолжай, — кивает она.
— Причина этого хаоса — Женя.
