Автор
Ваш отец оставил вам сестру. Вы чувствуете холод и темноту даже в ясный день. Это не просто поворот страницы – это глубокий шрам в сердце. Встряхивая головой, вы пытаетесь понять новый мир после смерти отца, где всеми правами владеет тень.
Я бы разорвал его, а после бы тягуче вел по нежной атласной коже. Дразнил бы, пока сам бы не сорвался…
Почти видел, как закатываются в экстазе ее глаза…
Сам себя от нее отрывал!
И никто не знает, чего это мне стоило!
Видел, что Мила злится. Злится, потому что не может заполучить меня. Играет. Передергивает плечами. Как ревнует, глядя на Марго и пытаясь разобраться, что и к кому я чувствую!
Но я обещал себе, что больше не позволю этой женщине взять надо мной власть!
Обещал, и понимал, что я с этим справлюсь.
Видел, чувствовал, как с каждым разом, с каждым, черт возьми, взглядом на нее, схожу с ума! С каждым прикосновением теряю голову и просто заставляю себя самого отрывать от нее с кожей!
Только вот сейчас ни черта этого нет. Ни обещаний, ни собственного слова. Как и клятв самому себе.
Все, что есть, это дикое безумие от того, что так беспомощен.
Понимаю сейчас что ради нее я способен на все. На все. Без прикрас. И без всяких условий.
И орать хочется. И мять эти чертовы стены больницы, разносить их в пыль!
Потому что вот именно сейчас.
— Как она?
Еле сдерживаюсь, чтобы не схватить за халат доктора. Мертвой хваткой.
— Простите, господин Филатов, но….
Твою мать! Чего это он такой бледный? И мямлит, отводя от меня глаза?
Светило медицины, мать его! Мне сказали, он самый лучший!"
"Если это нет так, я ведь всю эту клинику к чертовой матери вместе с ним с земли сотру!
— Да говори уже!
Рявкаю, сжимая кулаки.
— Что с ней? Она жить будет? Что можно сделать?
И ведь мне сейчас даже наплевать, что это ребенок от другого! От того, кому она улыбалась.
От того, кому Мила, в отличии от меня, и не подумала отказывать….
Плевать, и от этого черная, дикая ярость раздирает меня еще сильнее.
Потому что даже при этом готов сделать все лишь бы она не страдала! Лишь бы не потеряла этого ребенка!
— Простите… Но…
Доктор заикается. Снова отводит глаза и теребит халат.
— давай, как есть, доктор. Что с ней?
— Угрозы для жизни вшей жены нет, но….
— Ребенок?
— Она не была беременна.
— Что?
Кажется, я плохо слышу. А, может, я просто заснул прямо вот здесь в коридоре больницы и совсем не соображаю? Не разбираю слов?
— Простите. Мне очень жаль. Вам нужно было перед свадьбой убедиться и приехать в нашу клинику…
— Что с ребенком?
— Госпожа Филатова не была беременна. Похоже, была просто задержка. Такое бывает.
