Автор
Глава 1: Михаил вспыхивает от злости, когда Леся, жена его отца, сообщает о звонке бывшей. Вопреки желанию отца, он решает помочь Альке с устроением ее и дочери в одном из известных ресторанов. Кто это кому поможет, а кто выиграет? По мере развития событий станет ясно: все не так просто, как кажется на первый взгляд....
Больше всего сожалею о том, что не могу рассказать Стасу о том, что знаю какое он гнилое дерьмо!
О том, что я недавно провела генетическую экспертизу и узнала страшную правду – мой муж мне изменял.
Он – настоящий биологический отец Ксении! Семь лет, игравший роль приемного папаши.
Господи!
Неужели, делая вид, что Ксюша ему неродная, подкидыш, приемыш, он реально заигрался и не смог полюбить ее по-настоящему. Свою родную кровиночку!
Может, он возненавидел ее за то, что та напоминала об обмане и измене?
Ухмыляюсь.
Поэтому Стас по сей день живет в неведении, что я знаю горькую правду.
Только моя беда в том, что я люблю эту девочку и не вижу в ней плод измены.
Я вижу в ней мою любимую единственную доченьку!
Выключаю свет, иду в зал, где приготовила себе спальное место на диване. Ложусь, обнимаю подушку. Долго ворочаюсь, засыпаю с мыслями о Мише.
Прошлое
Алевтина
Восемь лет назад. Сон
– Радуйся, тебя взяли в ресторан французской кухни на лето, – сообщает мама, едва открываю глаза.
– Ты разнесла кого-то в пух и прах, и они пытаются откупиться? Верно? Ты их шантажировала? Признайся, – смеюсь, глядя как она раздражается.
– Наоборот. Переступив через журналистскую совесть, пишу слащавую выдуманную статью! Знаешь, чего мне это стоит?!
Догадываюсь.
Недовольно скатываюсь с кровати. Если уж мама – разгромщик всех хайповых ресторанов Москвы пошла на подлог, то плохи мои дела. Не отвертеться от летней работы."
"У меня были другие планы, но, кажется, мою судьбу решили за меня.
– Когда начинать?
– В понедельник.
– Значит, на выходные могу уехать с друзьями на пикник? – вскрикиваю радостно, и бегу собираться.
Через час уже стою у дома подруги. На мне короткий летний сарафан, на ногах кроссовки лимонного цвета, длинные светлые волосы пшеничного цвета распущены и каскадом падают на спину.
– Леся! Леся! – кричу, задравголову вверх.
– Девушка, не пробовали по мобильному позвонить? Двадцать первый век, все дела! – слышу за спиной мужской голос.
Так и хочется обернуться. Что я и делаю.
Передо мной стоит высокий парень. Ну очень красивый. Брутальный мачо.Высокий, широкоплечий. Темная футболка обтягивает кубики мышц, рельефные трицепсы и бицепсы, а темно-синие джинсыаккуратно подчеркивают мощные прокаченные бедра.
Этакий породистый конь. Подкованный – тоже в белых кроссах.
Нервно сглатываю, перевожу завороженный взгляд на мужское лицо.
