Автор
В горном ресторанчике перед свадьбой девочка чувствует тревогу и прячется от взглядов невест, чтобы немного расслабиться в уединенном уголке курорта. Ее длинное платье перехватывает дыхание, когда она незамеченной скользит в потаенную комнатку на окраине ресторана.
Поднимаю взгляд ей в глаза, желая лишний раз убедиться, что передо мной не робот.
— Язык высунь.
Слушается. Глупое создание.
Задумавшись, провожу пальцем по розовому язычку, очерчивая кровоподтек. Вижу, как ее и без того огромные глаза увеличиваются.
— Блядь, — отнимаю руку. — У тебя весь язык исцарапанный. Представляю, что там с горлом. Я сейчас вызову тебе врача. Нахер отложим все эти церемонии…
— Нет! — она ловит мой рукав, не позволяя уйти: — Давайте сначала поженимся?
— Еще час назад ты настойчиво хотела отменить свадьбу? — холодно говорю я.
— Вы ведь разрешили мне передумать? Я передумала.
Неужели она боится их сильнее, чем меня?
Это ты зря, девочка. Очень зря.
Меня же не только из-за фамилии Королем прозвали. Я — негласный король криминального мира. А Болото явно вознамерился отжать у меня трон. Но я такого не прощаю.
— Ладно, — потираю пальцами переносицу. — Тогда давай приведем тебя в порядок и поженимся.
Замечаю на ее шее темное пятно.
"Алена морщится от боли, хотя и не издает звуков.
Это синяк. Бляяя…
А ведь я хотел думать, что я лучше мудозвонов Болота. Хотел мнить себя благородным бандитом. А выходит, что тоже отметился на этом нежном теле.
Стираю остатки воды с ее острых ключиц. С груди…
Рука невольно замирает. И взгляд тоже.
Неожиданно. У этого ребенка уже есть грудь? Весьма внушительная, надо сказать. Упругая такая…
— Р-руслан Р-романович… — хрипит девочка, привлекая мое внимание.
— М? — поднимаю взгляд в голубые глаза.
Алена вдруг подается ко мне навстречу и ловит своими губами мои…
Глава 6. ОНА
Скольжу языком по его напряженным губам. Колючая щетина царапает мою кожу. Кладу руки на мощную грудь.
От него так пахнет, что у меня начинает кружиться голова. В сознании так легко и пусто. Хочется смеяться. И плакать. От счастья, конечно же.
Я чувствую его руку с полотенцем на своей груди. Ему нравится? Отец говорил, что у меня красивая фигура.
Слегка прикусываю его нижнюю губу. Он вдруг запутывается пальцами в мои волосы, — о, да!
…и отталкивает. Ну блин!
— Ты ненормальная?! — рявкает, заглядывая мне в глаза.
Хмурится. Дышит тяжело. Но руку от моих волос не отнимает. Придерживает мою голову, видимо, чтобы я не посмела увернуться.
Но я и не хочу.
Его руки пахнут намного приятней, чем руки Вани.
— А кто из нас нормальный? — отзываюсь я философски.
