Автор
В офисе Андрей уже почти вышел, но ещё стоит поболтать. Обычно он редко задерживается, поэтому ежедневные обеденныеgatherings стали для них чем-то вроде привычки. За последние недели это уже третий раз. Андрей взглянул на часы — шесть вечера. "Нет, ничего серьезного," начал он, затем быстро добавил: "Просто у меня завал на этой неделе. Настя, занимайся своими делами, ладно?"...
— Настя? Настя Фомина?
Я останавливаюсь, оглядываясь на звук, и встречаюсь взглядом с мужчиной лет тридцати пяти, одетым в элегантный костюм, с ухоженной причёской и лёгкой, чуть насмешливой улыбкой. На мгновение мне даже сложно вспомнить, кто это, но через секунду я узнаю эти глаза — Сергей. Мой одноклассник, тот самый мальчишка, с которым мы когда-то сидели за одной партой. Только теперь передо мной стоит уверенный, красивый мужчина.
— Сережа? — я улыбаюсь, чувствуя лёгкое удивление. — Вот это встреча! Только, я давно уже не Фомина!
Он делает шаг навстречу и с явным удовольствием меня обнимает.
— Я тебя сразу узнал, представляешь? Даже не верится, что прошло столько лет, а ты совсем не изменилась, — говорит он, чуть отстраняясь и рассматривая меня с интересом.
— Не изменилась? — смеюсь, ощущая, как у меня невольно краснеют щеки. — Кажется, лет добавилось достаточно.
— Да брось, — отвечает он уверенно, будто пытаясь сбросить с меня эти годы одним своим тоном. — А как ты? Чем занимаешься?
Мы начинаем разговор, как будто прошедших лет и не было.
— И как так получилось, что мы с тобой потерялись на столько лет? — спрашивает он, глядя мне прямо в глаза, и в его взгляде мне вдруг становится тепло и спокойно.
— Так бывает, — отмахиваюсь я, пожимая плечами. — Люди разъезжаются, забот хватает, семьи, работа…
— Да, но жаль, — мягко отвечает он, не убирая взгляда.
От его слов я невольно смущаюсь, и не могу сдержать улыбку. Мы продолжаем разговор, и он предлагает мне зайти в кафе на первом этаже.
— Может, пообедаем?
Время есть, а я вдруг осознаю, что мне и самой хочется провести с ним ещё пару минут.
— У меня есть минут сорок, — отвечаю я и слышу за спиной голос мой свекрови.
— Что, моего сына на улицу выставила и по мужикам пошла? — Слова, как обухом по голове. Я оборачиваюсь и вижу свою свекровь — сдержанную, но явно раздражённую. Строго смотрит на меня укоризненным взглядом, которым она, кажется, может прожечь насквозь.
— Елена Михайловна, — начинаю я. — Я тоже рада вас видеть.
Сергей, окидывает её кратким взглядом. На его лице — лёгкая усмешка, будто он привык встречать чужую агрессию и не принимать её близко к сердцу.
