Автор
На Казанском вокзале шум и движение не сбивают с толку - только холод и призрачный свет фонарей за стеклами витрин, проникающий сквозь люстры густого сумрака. Я прижимаюсь к столику, оттаяв немного от холода и душевной боли, чувствуя на коже холодный метал кассет и тугую рукоятку карманного зонтика. Мой взгляд останавливается на ворке – новом пледе с плюшевой ниткой льда, словно приглашая разрониться....
– Домой приехали, уезжали на праздники? – интересуется пожилой таксист.
Я понимаю, что ему просто скучно и хочется немного поболтать, но мне сейчас не до пустых разговоров.
– Нет, родителей навестить, – отвечаю вежливо, снова отворачиваясь к окну.
Даю понять, что не желаю общаться. Дальше едем молча, пока не въезжаем в район старых домов. Я здесь родилась и жила, пока не окончила школу. Потом уехала поступать в Москву, там и осталась. Встретила Стаса, вышла за него замуж.
Первый год мне не давала забыть об этом свекровь, я, как сейчас слышу ее обвиняющий тон у себя в голове:
– И зачем Стасик на тебе женился? Ни квартиры, ни положения, а профессия какая дурацкая, дизайнер, – говорила она, на что я молча улыбалась и уходила из кухни, где, как правило, и происходили наши стычки.
Даже не знаю, что бесило ее больше, то, что я не коренная москвичка или то, что будущий дизайнер. Стас пару раз резко оборвал мать, когда свекровь начала разговор про мою прописку у них в квартире."
