Автор
В Измене — это маленькая смерть — мир перестраивается под ноги главной героини. Её громкие стоны разносятся по квартире, пугая темную ледяную атмосферу и внутренние конфликты. Героиня зажмурилась, чтобы удержаться от страха, но в глубине души она хочет видеть другого человека там, где он не должен быть....
Но я не забыла, что в моей жизни с Макаром было больше хорошего… и оно сейчас требует закрыть глаза, позвонить. Просто прошептать, что мне плохо, что меня все обижают и что я хочу, чтобы он приехал и взял на руки.
Но его руки будут заняты задом продажной подруги или любой другой девки, потому что я ему не нужна. Я его не устраиваю. Я скучная. Однообразная. Скромная.
Почему он молчал?
Для чего врал?
Я бы ушла сама.
Я же понимаю свою неполноценность, я же видела, что ему не совсем хорошо со мной. Он же злился, что я не могу в полной мере удовлетворять его.
Почему он лгал?
Маятник раскачивался сильнее, и теперь меня бросило в отчаяние.
Я не знаю, как жить без Макара.
Я не представляю, что значит ходить на работу, считать деньги и подстраиваться под мир.
Мир, в котором я внезапно оказалась лишней.
Телефон молчит, и я несмело касаюсь иконки такси.
Мобильник триумфально мигает экраном, и всё затихает. Зарядка села.
Я наклоняюсь к коленям и кричу в подол пальто.
Острые игры страха пробираются под кожу, и я понимаю, что сижу в полночь одна в пустом сквере.
Чувство самосохранения кричит и бьёт в набат. Я подскакиваю и бегу прочь. К автобусной остановке, к людям.
Маршрутка полупустая, и в ней ещё холоднее, чем на улице. Напротив меня двое парней о чём-то громко говорят. Водитель слушает шансон, а женщина в самом конце читает с телефона.
Мне сыро, страшно и я не помню, когда последний раз пользовалась общественным транспортом. Я жмусь к окну, не понимая, что от него сквозит.
Хотя нет. Это у меня в груди сквозит, ведь там дыра.
О встречах
Глава 9
Макар…
Пять букв. Две гласных. Десять лет счастья. Которое я бездарно растратила на свои желания.
Я не могу простить ему ничего. Но и признаться самой, что ненавижу… Тоже.
Я его люблю.
Любовь не испаряется по щелчку пальцев.
Мне хочется оказаться рядом с ним, прижаться, вдохнуть аромат табака, ванили. Уткнуться носом в его грудь. Ведь он не плохим был мужем…
Мысль ударяет так сильно, что я замираю, слепо смотрю перед собой.
Он был мужем… а теперь он — бывший муж.
Он просто одна из тех вещей, что взяла себе и не вернула подруга.
Предатели.
Вокруг меня одни лжецы и предатели.
Господи, да за что мне всё это?
Я вываливаюсь из маршрутки спустя полчаса.
Плохой район. Слишком тёмный.
