Автор
Измена гордым никто не прощает: в шумном офисе обсуждают рекламный слоган для ламината. Воздух дымящегося кофе и сигар добавляет непростого настроения и напряжения, когда главный тревожный сигнал залетел Французу в карман рубахи от заказчика, не предвещая ничего хорошего....
"
"-Дани, - шепчет еле слышно, мягко, нежно. - Будь ты моей, я бы на других даже не смотрел. Да я и не смотрю... Просто позволь мне... Любить... Тебя... Ты забудешь всё, что было раньше...
Правда? А вдруг? А может, так и будет? И я всё забуду! И я хочу этого!
-Ты читала книгу, которую я принёс в прошлый раз?
Зажмуриваюсь крепче. О, нет! Только не это! Я эти твои странные истории совершенно не понимаю!
У Мира какая-то странная теория жизненная - что-то среднее между домостроем и укладом жизни старообрядцев. И он настойчиво вот уже который год втягивает меня.
Я читаю его книги. Но там всё настолько дремуче и дико, что серьёзно их воспринимать не получается.
Открываю рот, чтобы честно признаться, что ещё до неё не дошли руки, но...
Его губы ласково касаются моих.
Где-то в глубине души во мне зарождается паника. Как обычно. Как всегда.
Потому что это не так! Не похоже! И я уже не уверена, что хочу...
И в эту секунду у него звонит телефон.
27 глава. Правда
Я мог бы не придумывать повод. Просто позвонить.
Но я, как прыщавый юнец, не могу найти в себе не смелости, нет! Я не могу найти ту точку, с которой можно всё это преломить в мою пользу! Всё, что я скажу ей, заставляя выйти, будет либо угрозой, либо оскорблением. Я сейчас по-другому не могу. А она так не примет. Поэтому и дежурю под окном, смотрю бесконечно скучное кино - на моём экране только задернутые шторы ее квартиры и редкие тени на них.
Во дворе темно. Одно за другим гаснут окна.
Снова зажигаю сигарету.
Мне кажется, я не курил столько уже много лет.
""Домой! Пора домой, Трофимов!"" - командую себе.
Но со мной творится что-то неправильное, нелогичное!
Я словно наркоман подыхаю без дозы. Она - моя доза, мое мучение... И мой кайф.
Когда надоедает бессмысленно пялиться в окна, осматриваю двор. Неподалеку ровно под фонарем замечаю знакомую машину. Номер видно плохо, но узнаваемые очертания новенькой серебристой Тойоты Прадо наталкивают на определенные размышления.
Выхожу из салона. Иду ближе. Машина Мира.
Интересно, к кому он приехал?
Поворачиваюсь вокруг своей оси, всматриваясь в окна домов. У новой подружки, что ли? Надо же, как совпало-то! Я здесь. И он здесь.
Возвращаюсь к своей машине, достаю с пассажирского сиденья телефон. Сейчас вызвоню Мира. Покурим. Поговорим. Может, совет какой дельный даст?
Набираю. С первой попытки он не берет. Усмехаюсь.
