Автор
За мной следят. Меня сбрасывают со счетов. Я возвращаюсь домой и продолжаю пить горький чай, пряча телефон за спину. Слова "Макс не мог нас найти" разносятся по городу среди толпы, я чувствую себя затерянной здесь, но знаю, что он далеко.
Я задыхаюсь в лабиринте душных улочек и жду, что вот-вот на плечо опустится чья-то тяжелая рука.
— Дура, дура, дура, — сиплю, не узнавая свой голос, — нет его здесь. Нет!
После очередного поворота впереди маячит просвет. Я буквально врезаюсь в него, выныривая между лавок, пестрящих коврами, расписными платками, бусами, благовониями и прочим барахлом.
В Фесе самый безумный рынок. Гомон стоит такой, что моментально теряешься. Тьма людей, фейерверк голосов, красок, запахов.
Тут невозможно кого-то отследить, просто невозможно!
И тем не менее в голове пылает
За мной следят…
Ощущение того, что кругом шпионы и враги нарастает с каждой секундой.
Пузатый продавец за прилавком, что-то набирающий на стареньком телефоне, выразительные глаза женщины в темных, закрытых одеждах, даже крик петуха над мединой и тот кажется подозрительным. Я пробегаю мимо бородатого мужчины в серой одежде, и чудится, что уже видела его в квартале кожевников.
Точно паранойя.
Поворот, поворот, еще поворот…От жары и волнения кружится голова.
Я заставляю себя остановиться, выдохнуть.
Здесь можно метаться до бесконечности, а я хочу просто уйти, вернуться в свою крохотную съемную квартиру и выдохнуть. Поэтому вспоминаю знакомые ориентиры и двигаюсь в нужном направлении, продолжая оглядываться.
На одной из многочисленных торговых улочек снова замечаю мужчину в камуфляже и резко отворачиваюсь.
Он просто бродит, рассматривая товары на прилавках.
Опять оглядываюсь. Его уже нет на прежнем месте – он ближе на десяток шагов, смотрит серебряные браслеты. Всего лишь покупатель, турист.
Делаю пару беспечных шагов и снова стремительно оборачиваюсь.
Темный взгляд исподлобья пробивает насквозь.
Ни черта не турист…
На долю секунды мы зависаем друг на друге, и я снова срываюсь с места. Бегу, отталкивая с дороги зазевавшихся бедолаг и больше не оглядываюсь.
Сашка была права. Следят.
Выскакиваю на знакомое место и тут же меняю направление, ныряя в темный проулок.
Понятия не имею, сколько человек преследует меня: один или несколько, но мне удается оторваться от них.
Проскакиваю мясной ряд, где на прилавках полно непривычных гадостей и отвратно воняет, пролетаю очередной закоулок, ныряю через калитку в закрытый двор и выскакиваю с другой стороны на пустую, странно тихую улицу.
Мой дом уже близко, последний рывок. И я несусь.
