В серых стенах центра орка сквозь толпу выкрикиваются древние молитвы. Я, совсем еще молодой, вдруг понимаю, что мои жизни может быть покончено за то, что я не знал обычаев, — и это шокирует. Здесь все идет по нарастающей опасности, как будто с каждым днем новые законы ужесточаются, а старые традиции — стираются....
И я не имею никакого отношения к роду, к которому меня причисляет вот этот орк. Я его, как впрочем и вас, вижу впервой.
— И какого же тогда ты рода племени? — спросил он прищурившись.
— Я! — и на секунду задумавшись, продолжил — Я, черт побери, из рода Гаргороф. — гордо и с вызовом произнёс я.
— А что за Гаргоры? Я о них никогда не слышал, и насколько велик род? — поинтересовался мой собеседник.
— Так какие мои годы, ещё услышите о моих подвигах, а насчет численности то его я буду увеличивать так сказать естественным способом.
— Действительно, ты копия своего деда, тут тебе и гонор и гордость и уверенность. А теперь посмотрим какой ты в деле.
Затем орочий рефери представил нас, меня кстати он представил как Гаргора, ну а теперь уже мне надо не ударить лицом в грязь.
Легко сказать но трудно сделать. Однако, чёрт побери, кто не рискует тот не пьёт шампанское. А тем временем за орком выстроилось ещё четверо бойцов, многие из них были, так скажем, в слегка помятых доспехах. Очевидно, что они совсем недавно дискутировали с другими претендентами, которые горели желанием мне морду лица и другие части тела помять.
— Чёрт побери! — произнёс я вслух своё любимое ругательство, с которым я шагаю по жизни — А хрен вам на воротник не надо?! — произнёс я ни к кому конкретно не обращаясь и послал Умрагана в круг.
Если кто думал, что я собрался биться лоб в лоб, то он меня явно не знает. Я хоть и не трус, но я боюсь быть битым, а посему предпочитаю бить других.
