В небольшой клиниках доктора Руслана Таировича ждут пациенты с неизлечимыми заболеваниями. Если он возьмёт тебя на работу, возможно, ты сумеешь уговорить его взяться за операцию для своего сына Никиты. Под крылышками фикуса ты стоишь у входа в кабинет - всё дышится и живёт, а стены звенят от твоих мыслей: как говорить с господином так, чтобы он взялся за дело?...
Это же несложно, верно?
- Ладно... - настороженно соглашаюсь я.
Диктую адрес.
Через десять минут он останавливается у моего подъезда.
Опережая меня выходит, чтобы открыть дверь.
Но не делает шаг назад. И я стою с ним в упор, вдыхая запах его дорогого парфюма.
И это очень хорошо, что в его руках нет клубники! Иначе, точно покрасил бы мне губы повторно.
Поднимает взгляд по окнам вверх.
- Можно я... - пытаюсь от греха прощемиться между ним и машиной.
- Пригласи меня в гости.
- Эм... Но… - давление моё подскакивает.
Там Ник! А ещё совсем не время для камингаутов!
- Я не могу.
- Ты живёшь с родителями?
- Нет...
- Замужем? - вздрагивают его ноздри.
- Нет...
- Ребенок? Ты написала, что у тебя нет ребенка, Зотова! Ты обманула? - рассерженно.
- Вы что-то имеете против детей? - упираю руки в бока.
- Я ""имею против"" того, чтобы их мать работала по ненормированному графику, для начала. А значит, мне не подходит такой ассистент.
- Аа... - осаживаюсь я. - Да нет у меня детей.
- А кто есть? - пытливо прищуривается, склоняя с вниманием голову на бок.
Ульяну Карловну свою распрашивай! - едва успеваю прикусить язык.
- Я просто не могу Вас пригласить и всё! Вы бестактны! - возмущённо задохнувшись, выпаливаю я.
- Да? - задумчиво. - Может быть.
- Привыкли тиранить всех в своем отделении. Но моя квартира - это не ваши владения. Это - вне...
- Окей. Не пищи… У меня голова болит. Я подожду.
Сбегаю от него в подъезд. Руки трясутся, я путаю кнопки в лифте.
Дался ему этот торт! Маньяк какой-то…
Открываю дверь.
- Ник, привет!
- Ага...
Бросив сумочку, не разуваясь прохожу на кухню. Любуюсь на пустой поднос.
- Ник, а где торт?
- Эм... А я его съел. Вкусно было. А что?
Шлепаю себе с отчаянием по лицу, изображая фейспалм.
Отлично...
Глава 11 - Профдеформация
Не пригласила...
Постукиваю пальцами по крыше машины. Почему?..
Не одна ты живёшь, да, Зотова? А чего ж ты тогда с Горынычем флиртуешь, плохая девочка? Чуть щеки не порвала - улыбаться.
Я ревнив. Очень. Это мне тоже досталось в наследство от отца. Благо мозги и воля позволяют это никому особенно не демонстрировать. Да и некому. Но вот в совершенно неожиданных формах вдруг обрушивается!
Смакую эту жгучую эмоцию. Забавно как…
Ну, какая мне разница - с кем она живёт?
Но мое кипящее нутро утверждает, что есть эта чертова разница.
