Автор
Настя на кухне, нежно прихорашивает еду, а под колёсами любви — другая жизнь. Колеса несут нас далеко от скуки, как и тот разговор, который Ева дала Адаму, открывшись миру чувств. Встреча двух существ на грани счастья и страдания.
Я кое-как его доделала, забрала деньги, осталась жутко недовольна собой и не смогла решиться взять новый.
— Работать по ночам — так себе идея…
— Но другие-то могут.
— Ну, так никто не говорит, что им это легко дается. Просто, возможно, у них совсем нет иного выхода. Яра, послушай, вот сейчас ты мать. Это просто такой период. А я как отец должен вас обеспечить. И это нормально.
Она качнула головой.
— Нет, Гриш, ненормально. У меня всегда были свои деньги. А сейчас их нет. И при наличии ног и рук я не могу их заработать.
— Ну, прекрати… Ты родила ребенка.
— Это любой может, если здоровье позволяет. В этом нет заслуги.
— Ты воспитываешь ее.
— О том, насколько хорошо я это делаю, можно будет судить только лет через двадцать.
— Ты блог свой ведешь. На тебя за эту неделю еще двадцать человек подписалось.
— Что?
— Специалист хороший. И…
— Нет. Ты заходил в мой блог?
Гриша улыбнулся.
— Заходил. У тебя там все очень красиво. И посты ты пишешь такие, с юморцой. И еще я подивился, как спокойно ты общаешься с людьми несмотря на то, что у нас с тобой творится. Даже подумал ненароком, что тебе совсем на это все равно.
Она мотнула головой.
— Незачем сор из избы выносить.
— Вот видишь. Ты еще и мудрая.
Яра горько рассмеялась.
— Прекрати. Я тупая.
— Так, ну все, — нахмурился Гриша.
— Ты в этом ничего не понимаешь.
— Искусство — это то, что вызывает эмоции. Ты сама мне так говорила.
— Боги, ты помнишь, что я тебе говорила."
"— Конечно, помню. Ну так вот, они вызывали. Даже у такого чурбана, как я. Иначе стал бы я терпеть запах скипидара и краски три года подряд. Нет, Яра.
Яра кивнула, не желая вдаваться в подробности своего состояния. То, что он говорил о ней, было приятно, но она не очень-то этому верила. Мама тоже периодически пыталась ее в этом убеждать.
