Автор
В неприступной баре диваны наполовину заполнены аристократами. Алкоголь течет рекой, смех и шум раздражает посетителей. Михаил вставляет глотку виски: "Где же наш герой Артём Истомин? Кто-то его зовёт?" - так начинается ночная история загадочной неурядицы.
"
"Артём с легкой заминкой, словно нехотя опускает меня на пол. Я возвращаюсь за стойку и, извинившись, продолжаю работу.
Он стоит рядом и смотрит неотрывно, из-за чего нервишки шалят. Приятно шалят. Сладко так. Истомин демонстрирует заинтересованность настолько явно, что гости поглядывают с улыбками. Еще букет этот на столике... Для меня.
— Вы красивая пара, — сообщает украдкой одна женщина, и я расцветаю. Это приятно слышать. — Когда свадьба?
— Мы об этом не говорили, — поспешно отвечаю.
— Судя по глазам молодого человека, скоро, — добавляет она.
Когда я наконец освобождаюсь и подхожу ближе, Артём произносит:
— Хорошо выглядишь.
— Спасибо, — улыбаюсь. — Местный климат подходит. Ты тоже классно.
— Мама надолго уехала? Она, кстати, всю информацию про меня успела слить?
— С пятого по девятый класс из-за расписания тренировок ты был на домашнем обучении, — выкладываю я первое, что пришло в голову. — С Марком вы погодки и дрались все детство... А. С года до пяти ты жил у бабушки, о чем твоя мама ужасно жалеет и никогда себе этого не простит.
Артём широко улыбается.
— Тренировки были до седьмого класса, потом я просто не хотел тратить время на школу. Дома учиться было быстрее.
— Ну да. Вокруг ведь все не дотягивали.
— Не дотягивали, малыш. Маму я давным-давно простил, она об этом знает. Ей было двадцать два, когда родился Марк. Отец все время пропадал на работе, ей было сложно одной с двумя.
— Ты злился на нее?
— Пока не достиг тех ее лет, потом отпустило. Я часто болел в детстве, от меня заражался Марк. Бабушка с дедом жили в Подмосковье. У меня было нормальное детство. Давай не грусти.
Я улыбаюсь, не комментируя. Нас в семье восемь, скоро будет девять. И никто никого не хотел никуда отдавать. Даже в голову такое не приходило. Насколько все семьи разные. И люди разные. Идеальных нет. С виду красивые картинки, но у каждого свой стыд, своя беда, свои минуты счастья.
Мой стыд позади.
— Покажешь мне отель? Свой номер? Давно не видел его, — переводит он тему, вновь подкалывая. Поправляет мой пиджак, который куплен для работы.
— Нужно было предупредить заранее, я бы всё подготовила. Артём, сюрприз — это хорошо, конечно, но... у меня работы вал! Ты же надолго?
— До вечера воскресенья.
Три дня.
Через пару часов мы ужинаем с его мамой, втроем, в одном из ближайших ресторанчиков.
