Жанр
Долина мерцала белым покровом, словно зеркало ледяного бассейна. Под ним тихо плескался русский озеро, погруженный в вечную зиму. На краю поляны стоял капитан — высокий воин с морозом на щеках и подковой на шее, глядящий сквозь туман. Ветер нес аромат бренного, приглушенные хрипы лошадей и властный клич команды "вперёд!"....
— Ёбаный тыж хер, — донеслось из дальней стороны подвала, а следом послышался щелчок арбалета. Столешница дёрнулась. Болт прошиб её насквозь, но застрял в вязком дереве, уставившись своим калёным наконечником прямо мне в лицо. Хехе… Работает ведь та…
Хлипкая деревянная ступенька подломилась под тяжелым, окованным сталью ботинком. Нога провалилась в пустоту и потянула меня за собой. Я вцепился руками в столешницу, пытаясь удержать равновесие. Вернон явно не ожидал этого. Он тоже ухватился за доску покрепче, стараясь меня вытянуть, но вместо этого оступился и полетел следом.
Удар выбил воздух из лёгких. По спине со всего маху садануло столешницей, а поверх доски упал Вернон, буквально впечатав меня в пол. Мир перед глазами потемнел. Стало трудно дышать и шевелиться. Где-то наверху застонал и заворочался Вернон.
— Не дёргайтесь, подпёрдыши, — раздался голос засевшего в подвале деда, — А не то живо отправитесь к своим проклятым богам.
— Подпёрдыши? — с трудом выдавил из себя лекарь, — Это что, мать твою, за ругательство такое?
— Это ты хочешь узнать перед смертью? — поинтересовался хозяин дома.
— Не знаю как он, — с трудом выдавил из себя я, — А я перед смертью ничего не хочу узнавать. Перед смертью я хочу трахнуть девку посмазливее. У тебя есть? Вряд-ли, да и сам ты на девку тоже не особо тянешь. Потому… — воздух закончился, и мне пришлось судорожно пропихивать новую порцию через глотку, попутно пытаясь выбраться из-под столешницы и лекаря, — убери свою тыкалку и давай уже поговорим.
— Это мы ещё посмотрим, — старик отошёл на несколько шагов назад и уселся на скамейку, но самострел не опустил, — По крайней мере, вы не похожи на людей горных кланов. Их бы я убил сразу. Ну, так, кто вы и откуда.
— Уже говорил, — бросил я, поднимаясь на ноги, — Наёмники из Деммерворта. Шли в Вестгард, но вьюги и метели застали нас в дороге, вынудив остановиться тут. По правде говоря, мы не хотели этого делать. Место тут поганое. По пути нам попалось несколько разорённых деревень.
— Да, — голос старика стал мечтательно-ностальгирующим, — Раньше это был хороший край. Богатые копи, мелкие горные речушки, леса богатые дичью, а в озере такой осётр… Но в эту зиму всё похерилось. Теперь это гиблые земли. Зря вы тут остались. Теперь вы все погибните.
— Ты же не помер, — возразил Вернон, — Значит дотянуть до весны тут как-то можно.
