Возвращаясь назад, услышал еле слышный «звяк» из ленинской комнаты. Хм, кто там может быть? Прохожу мимо ветерана-вахтёра. Тот спит. Ну, а чё? Пару раз за ночь обойти вокруг общаги, и харе. Кому мы нужны? А вот нужны! Нас, оказывается, грабят! Выставили стекло на первом этаже и сейчас выносят аппаратуру из ленинской комнаты — магнитофон, цветомузыку и прочее. И самое интересное, украли и мой мопед тоже! А он стоял в подсобке уборщицы. Как нашли? Осторожно, делая пару шагов назад, решаю поймать с поличным воришек. Тот, что сейчас подаёт кому-то на улице мопед, мелкий совсем — метра полтора ростом. Хрен вам, а не мопед! Так, надо позвонить в милицию и заблокировать пути отхода воришек, тем более, в баке мопеда пусто, сам сливал ещё в мае и больше ни разу не ездил на нём. Забыл, представляете, что он у меня имеется!
— Нилыч, звони в милицию, нас обворовывают, — бужу по пути на улицу вахтера.
— Что? Кто? — просыпается тот.
Не обращаю больше внимания на него и выхожу во двор. Грабителей четверо. Здоровые все парни, кроме того, который мопед передавал. Я один, но чего мне бояться? Боксер всё-таки.
— Стоять! Боятся! — ору ворюгам я.
Прикидываю уже кому и как врезать. Но через секунду понимаю — надо делать ноги, а я в тапочках. Парни достают ножи! И чего я против вооруженных людей полуголый сделаю? Только бежать.
«Хорошо вход рядом, и можно дверь на задвижку закрыть», — мелькает мысль.
— Сдрисни, козёл, отсюда, — говорит, как ни странно, самый низкорослый.
Мои мысли прочитал? Бежа-а-а-ать! Но убежать я не успел. За спиной раздался глухой щелчок передергивания затвора пистолета.
— Мордой в пол, сявки! — слышу голос Епифана Ниловича!
Развернувшись, вижу в руке вахтера реально какой-то ствол, которым он водит влево-вправо.
— Быстро! — Нилыч, наконец, определился с целью, наведя пушку на самого дальнего, стоящего с моим мопедом.
Ворюги, матюкаясь, ложатся.
— Ножи в сторону! Ну! Кому башку прострелить? — также угрожающе спокойно говорит фронтовик.
Я, не теряясь, собираю ножи, попутно пнув по роже мелкого хама. А чё? Я перенервничал, меня понять можно.
— Иди, внучок, вызови милицию, я пока покараулю, — говорит мне вахтёр.
— А это? — я кивком показываю на пистолет, мол, менты всяко спросят — а откуда?
— Это наградной, и удостоверение есть, и стрелять как не забыл, — правильно понимает мою заминку Епифан Нилович.
Мд-а уж, а ведь чуть не порезали урки меня. «Лучше старенький ТТ, чем дзюдо и карате».
Милиция приехала быстро.
