Автор
В гостиной старого дома жарко и уютно, словно время замедлило свой бег. Здесь тепло и уюте царит несмотря ни на что — даже под ледяными зимними ночами Осгена. Я присоединяюсь к группе друзей, которые с нетерпением ожидают какого-то важного решения или новостей. Каждый вкладывает в эти минуты особую силу и значимость, словно каждый дымок от огня может предсказать будущее....
— Что теперь будешь делать? — спросил я.
— Теперь? Я особо планов не строила. Сначала я налажу дела здесь. Королева я их или нет?
— Только отмени человеческие жертвоприношения.
— Естественно отменю, — фыркнула она. — И отнюдь не из-за человеколюбия. Нечего по пустякам переводить ресурс. Мне эти их маньячные кровопускания нахрен не нужны, а вот здоровые рабы с крепким потомством — да. Ты же в курсе, что они приносили в жертву самых лучших?
— Тебе, о великая королева стриго, — сыронизировал я.
— Да, я такая, — потянулась она в кресле.
Она посмотрела в сторону, где на копье красовалась голова жреца, оторванная мощным ударом лапы стриго."
"— Зато теперь мне гадить не сможет, и проводить политику якобы от моего имени, — она отсалютовала голове калебасой. — Мне конкуренты во власти не нужны.
— Ты же не будешь вечно здесь торчать, — сказал я.
— О, конечно же нет.
— Переворот? — хмыкнул я. — Зная тебя...
— Ты меня знаешь пару дней, и то не всю, — сказала она двусмысленно. Но да, допустим, не переворот, а укрепление власти гнезда Хлонаайн. В результате которого кто-то лишится головы, а кто-то станет матриархом гнезда Хлонаайн и Великой Матерью народа стриго.
— Как я и сказал, — хмыкнул я. — Только у тебя это вышло как у прирожденного политика, слишком витиевато.
Я поднял калебасу, салютуя ей.
— Не этой травяной мочой отмечать такие планы, — поморщилась она. — С нее можно только обмочиться, постоянно бегать за хижину.
— Ну местную пульке пробовать не рекомендую. Гонять будет еще больше. А мескаль они еще не придумали.
— Что такое мескаль? — навострила уши Илени.
— Самогонка из кактусовой браги. Забористая хрень...
— Подскажешь это местным — укушу. Больно, — мрачно пообещала она. — Не хватало мне здесь пропойц.
— Все, все, — шутливо запротестовал я. — Не буду. Тем более сам почти не употребляю.
— Ничего, будешь в Стриголе — угощу тебя нашим лучшим красным вином. От него точно не откажешься.
— Надеюсь, красным не от крови?
— Болван, — сморщилась она. — От винограда.
— Вы еще виноделием занимаетесь? — вытаращил глаза я.
— Мы много чем занимаемся, — сказала она. — Климат позволяет. Не все же на Кембрии — пустыня. Есть очень даже приятные зоны.
— Даже странно.
