В беседке под открытым небом, где играл солнечный теплый свет, люди развлекались на закрытой вечеринке. Мать проклинала мир за безобразие, которое происходит в таком благополучном районе, а дочь слушала шепот мамины тревоги и страхи с растущим интересом. Здесь было что-то необычное и подозрительное - на границах мирного уюта и бездны опасности....
– Кто – Греза Павловна? – с усталым презрением спросил папа. – Вон она, слышишь, легка на помине!
Снаружи осажденного звуками дома вновь наступил краткий миг тишины, разлетевшийся вдребезги от интеллигентно-старушечьего фальцета:
– Прошу прощения, молодой человек, я никоим образом не осмеливалась прервать ваше творческое начинание, которое все продолжается и продолжается у нас под окнами, но сейчас, когда вы сами соблаговолили сделать паузу, не будете ли так любезны не только попеть, но и немножко послушать? – донеслось с соседнего балкона.
– Он – Соболев! – рявкнуло с улицы сразу несколько глоток. – Соболев Матвей, мегасуперзвезда! Ура нашему Мэту!
– Вот именно! Не Собинов и тем более не Козловский, далеко не Козловский! – непреклонно объявила Греза Павловна.
– Слышь, Мэт, бабка на балконе говорит, что до Витальки Козловского ты не дотягиваешь! – прозвучал с улицы недоуменный бас.
– Козловский – попса и отстой! – отрезал другой голос. – А у Мэта – смысл, глубина…
– Толщина… – вздохнул папа.
– Не слушай бабку, Мэт, у нее маразм! Нашла кого сравнивать – тебя и Козловского!
– Позвольте! – оскорбленно откликнулась с балкона Греза Павловна. – Вы не психиатр, юноша, чтоб судить о моих умственных способностях! Я понятия не имею, кто такой ваш Виталька Козловский.
– Блин, народ, бабка-то нашему Мэту респект делает! – радостно откликнулся бас, и в подтверждение снизошедшего понимания снова простучал барабан.
