Автор
Неуместное спокойствие не могло унять охвативший всех охотников тревогу. Вокруг – мир знакомый и затерянный одновременно: горы, леса, травяные склоны - все это кажется родным, но запахи незнакомы. Стая чувствует, что в мире произошло что-то необычное, о чем они даже не могут догадываться, поднимаясь над безмолвной равниной и густыми зарослями к горизонту....
А потом, после того, как катастрофа произошла и цеппель уже не спасти, он парит в Пустоте, ждет скорой смерти и грустно думает:
«Мог ли я хоть что-то изменить?»
– Да! Да, я мог! Я должен был! ДА!!
– Кто кричал?
– Около скалы!
– Я знаю как!!!
Он рвет штурвал вправо, а левой рукой опускает рули высоты. Он требует от цеппеля невероятного, невозможного виража, но ведь они в Пустоте, в которой все законы физики окрашены в безумие. Цеппель здесь непослушен, на обычные команды не реагирует, так может, он совершит невозможное? Почему бы ему не совершить невозможное? Ведь мы в Пустоте! Ну, давай, чокнутая дрянь, покажи, что я тебя разгадал!
«Я должен! Я смогу! Я обязан!!»
Он рвет штурвал.
И понимает, что все напрасно. Цеппель все равно не слушается, все равно летит вперед так, словно стремится погибнуть. Стремится убить всех, кто ему доверился.
Цеппель – предатель.
– Я все равно смогу…
– Разожмите ему зубы! Он должен дышать!
– Перенесите его!
– Посмотрите на его ноги!
Пауза. Дрожащий голос:
– Добрые Праведники, что же здесь происходит?
Громкий крик:
– Мне страшно!
Следом спокойное:
– Уведите женщин!
Он понимает услышанное – это крики катастрофы.
А они смотрят на его ноги, которые стали частью камня. Вся нижняя часть одетого в офицерскую форму человека находится в камне, в скале. Не придавлена, а растет из нее. Ног у мужчины нет, они ушли в камень.
И спасения нет, потому что цеппель – предатель.
– Я не смог… – Офицер открывает глаза и смотрит на пассажиров. – Я не смог предотвратить катастрофу.
А они смотрят на него, на его ноги, которых нет, и молчат. Они не могут подобрать слова.
– Простите, – шепчет офицер.
И слышит ответ:
– Ты сделал все, что должен, капитан. Никто не справился бы лучше тебя.
– Простите…
Он чувствует, что кто-то крепко жмет ему руку. Он понимает, что его пытаются приободрить. Он догадывается, что прощен, и от этого становится теплее.
– Я старался…
– Мы благодарны тебе.
– Простите.
Он закрывает глаза и умирает. Прекращает дышать. Прекращает жить. Остается в своей Пустоте и, возможно, вновь пытается заложить невероятный вираж. Он такой. Он будет бороться до конца, будет бороться даже после наступления конца. Будет, потому что не может иначе. Потому что хочет все исправить.
Он умирает.
А они стоят и молча на него смотрят.
Они стоят, и им страшно.
