Автор
В непредсказуемой комнате демонстрируется яркая драма между двуми близкими женщинами: Демиан и Джина, где каждое слово способно превратить ситуацию в настоящий взрыв эмоций. Джина как будто несётся на галоп по комнате, а её белое платье шуршит с невероятной силой, отражая стремительность её душевных колебаний. Демиану приходится действовать быстро, чтобы остановить это неистовое вихрь, крепко обнимая Джину и мягко уговаривая её успокоиться....
Паника накрывает меня с головой, руки дрожат. Мелисса едва шепчет:
– Зачем… ты выстрелил в меня?
– Блять, Лисёнок, это был не я! – вырывается у меня.
Слёзы начинают жечь глаза. Обнимаю её крепче, словно это может что-то изменить. Она обмякает в моих руках, и я вижу, как её глаза медленно закрываются. Внезапно Хэдвиг появляется рядом и вырывает её из моих рук. Его лицо перекошено от ярости.
– Я не стрелял! – хриплю, но он только рычит в ответ:
– Вали отсюда, Демиан! Вали! Живи своей жизнью и не смей больше появляться.
Он уносит Мелиссу, оставляя за собой кровавый след. А я сижу, не в силах пошевелиться. Мои руки в крови, в голове пусто. Реальность кажется кошмаром, из которого невозможно проснуться.
***
Звонит телефон. Хэдвиг. Руки трясутся, когда я беру трубку.
– Она мертва. Наслаждайся жизнью, но помни – это твоя вина, – его слова бьют наотмашь.
Швыряю телефон об стену. Он разлетается вдребезги. Как и моя жизнь. Иду в спальню. Падаю на кровать. Закрываю глаза. И снова вижу её лицо. Улыбающееся, живое.
Сплю. Но даже во сне не могу сбежать от реальности. От вины. От пустоты внутри. Просыпаюсь в холодном поту. 3:17. Опять кошмар. Уже третий за ночь. Сажусь на кровати, пытаясь отдышаться. Сердце колотится как бешеное.
– Твою мать, – шепчу, проводя дрожащей рукой по лицу.
Иду на кухню. Наливаю воды. Руки всё ещё трясутся, и я проливаю пару капель. Смотрю в окно – тьма, как и внутри меня. Возвращаюсь в кровать, но сон не идёт.
– Почему? Почему это случилось? – бормочу я в пустоту.
Встаю. Нет смысла пытаться уснуть. Включаю ноут, пытаясь отвлечься работой. Солнце встаёт. Новый день. Такой же пустой, как вчера. Иду в ванную. В зеркале – осунувшееся лицо, мешки под глазами. Не узнаю себя.
– Кто ты теперь? – спрашиваю своё отражение. – Кусок мяса.
Завтрак. Кофе и тост. Безвкусная еда. Жую на автомате. В голове крутятся слова Хэдвига.
""Твоя вина"". Знаю. И ничего не могу с этим сделать. Чувство вины пожирает меня изнутри, оставляя лишь пустую оболочку.
***
Настоящее…
Сердце сжимается, как будто его пропустили через мясорубку. Кажется, я слышу её голос, чувствую запах её духов…
Отрываю взгляд от надгробия, делаю глубокий вдох. Надо собраться, но эмоции захлёстывают. Чёрт, опять глаза на мокром месте. Три года прошло, а боль от потери всё так же разъедает изнутри. Как ядовитая кислота.
