В академии, казалось бы идеальном месте для обучения, появляется девушка, которая не знает, что её считают невестой старшего брата. Казнь отчисления звучит так безжалостно, словно это оправдание за мраком и непониманием. Но она здесь, таинственная, и надеется на возвращение его любви, не realizing что всё уже изменилось....
Она сама отравилась?!
Поэтому все на меня так смотрели? Поэтому Агата мялась и ахала?
И это всё… из-за вот этого гада? Правда? Или из-за ситуации в целом… Но он точно причастен! Жених, который ни во что не ставит свою невесту. Издевается над ней. Уединяется с другой прямо на работе!
И он думает, что это всё игра…"
"Меня мутит. Становится не просто гадко — а тошно, и к тому же липкий страх ползёт по телу. Да этот блондин — психопат, если я что-нибудь в психопатах понимаю! Ну то есть, это такие люди, которые вообще не способны к состраданию, да? Причём этот конкретный наделён полной властью надо мной!
Трындец.
Ко всему прочему — кажется, я как-то не так реагирую, как от меня ждут. Потому что блондин сжимает губы. Бровь его дёргается.
— Что, даже слезу не пустишь?
— Простите?
— Прекрасно.
Да каким надо быть моральным уродом, чтоб так себя вести?
Страх отступает. Внутри всё начинает гореть. Мне в голову внезапно приходит только одно — я иду вперёд и, не дожидаясь приглашения, сажусь в кресло. Оно стоит чуть поодаль от стола, двигать его у меня нет сил.
Фух.
Поднимаю взгляд на злодейского блондина и повторяю твердо:
— Объясните, зачем вы меня вызвали.
Мужчина изгибает бровь.
От его нового взгляда, кажется, даже воздух дрожит.
— Хочешь к делу? Ладно. — Он наклоняется и достаёт что-то из ящика стола. — Ивайя Лерр, за неуважение к главе академии, за систематическое нарушение правил и за пропуски учёбы я выношу приказ о твоём отчислении.
Обходит стол и протягивает мне конверт.
Меня будто водой окатывает.
Значит, и правда. Вот так вот прямо, да?!
— Погодите! Прошу, не надо.
Этого блондин словно только и ждал: он снова усмехается, по-садистки!
— Надо было раньше думать. — Протягивает конверт настойчивее.
Я не беру.
— Господин ректор…
— Да прекрати этот сраный балаган, зови меня нормально!
— Зариан, — не без труда вспоминаю, глядя на него снизу-вверх. Кошусь на конверт как на ядовитую змею. — Нет, послушайте! Давайте обсудим, давайте договоримся.
Выпаливаю это, цепляя те скудные знания о ситуации, что у меня есть. А как ещё?
— Повод? — вкрадчивое.
— Я хочу учиться. Да, могло показаться иначе. Но я наверстаю, что нужно, мне только…
Ректор прерывает меня тем, что буквально суёт конверт мне в руки.
Прямо наклоняется, хватает мои ладони и впихивает в них бумагу!
Я только сейчас понимаю, какой он высокий.
Глаза — и правда золотые, — сверкают.
