Автор
В операционной свет яркий, в воздухе нотки стерильности. Операция началась еще до того, как меня завезли с каталке. Меня поселил тончайший наркоз — легкая дрожь и головокружение заменяют все остальные ощущения, но боль в ноге словно исчезла.
Как назло, как раз в таком слегка диковатом состоянии ко мне в палату заходит мужчина в зеленом медицинском костюме, которого я вижу впервые.
– Как нога?
Ни здрасьте тебе, ни до свидания. Я просто опешиваю немного от такой заявы с порога.
– Лучше уже. А вы…
– Семеров. Артем Алексеевич. Оперировал тебя с Климнюком.
– А…Понятно.
Натягиваю одеяло повыше. Передо мной стоит молодой высокий врач. Он не менее симпатичен, чем Кирилл Александрович, но у него глаза темнее, и в целом, какой-то он уж больно угрюмый и резкий.
– Сейчас каталку привезут. В отделение поедешь.
Даже рот открываю от возмущения. Семеров просто ставит меня перед фактом. Странный тип, однако, ну да ладно. Может, хирург хороший. У таких, обычно свои тараканы.
– Хорошо."
"Еще больше подтягиваю одеяло, когда Семеров подходит ближе. Становится не по себе. Краем глаза через открытую дверь замечаю проносящегося мимо моей палаты Кирилла Александровича, и в душе все холодеет.
Не знаю, почему так реагирую, но вся внутренне сжимаюсь.
– Кирилл! Ты еще не ушел? А, зайди сюда.
Съеживаюсь от громкого голоса, и смущаюсь вдвойне, когда Кирилл Александрович останавливается, и поворачивает прямо ко мне в палату.
Сглатываю, понимая, что сижу, наверное, уже вся красная, как рак.
Зачем Семеров позвал и его? Ему что, мало моего смущения? Им нужно вместе смотреть на то, как мне стыдно становится в их присутствии?!
Кирилл Александрович заходит в палату.
– Ромашкина. Как дела?
– Лучше. Спасибо.
Говорю тихо, но он слышит, и я не знаю, куда деть свои глаза от смущения.
– Лена каталку привезет. Помоги пациентку переложить.
– Давай.
Смотрю на этих докторов, и немного в шок прихожу.
Складываю руки на груди, чисто интуитивно пытаясь защититься от этих мужиков-врачей.
– Вообще-то я сама могу дойти! Не надо мне вашей каталки. Я не инвалид.
– Пока не можешь. На ногу чтоб не вздумала наступать, а то мои пять часов в операционной по пиз…гм, в задницу пойдут.
Бросаю гневный взгляд на этого Артема Алексеевича. Да уж. Тот еще тип.
– Кирилл Александрович…
– Он прав. Давай.
