Автор
В глубокой тьме сердец и душ, где свет лампы редко пробивается, любовь раскрывает свою истинную сущность. Это роман о невероятных отваге и страстной нежности в мире бездуховности, где каждый встречный взгляд может стать последним словом.
Если не считать той первой стычки в тренировочном центре, он вообще не подавал никаких признаков моего существования.
- Нера? - Мой отец резко прерывает меня. - Ради бога, обрати внимание. Неудивительно, что ты проиграла чемпионат, если твои мысли блуждают именно так . - Он щелкает языком по зубам и делает еще один глоток вина. - Сколько было схваток?
Неудача - это не вариант.
-Шестнадцать.
-Сколько побед?
-Тринадцать.
Неудача - это не вариант.
Он снова неодобрительно щелкает языком по зубам. Повторяющийся звук начинает прокручиваться в мозгу, как моя собственная специальная версия пытки каплями.
- Недостаточно хороша, Нера. Помни, неудача - это не вариант.
Что-то наконец обрывается внутри меня.
- А как насчет неоднократной измены своей жене? Вы не считаете это неудачей?
Слова вылетают прежде, чем я успеваю их переосмыслить.
Это все равно что плеснуть полную канистру бензина в бушующий пожар. Его глаза расширяются, почти комично выпячиваясь из орбит, когда лицо приобретает глубокий красный оттенок.
–Ты маленькая...
- Здравствуйте, - мягко перебивает голос. - Мне сказали, что вы хотели со мной поговорить.
Я поднимаю взгляд на обладателя голоса, спасенная тем, что он прервал меня.
Он высокий, с волнистыми руками, покрытыми татуировками, и он так же красив, как о нем писали таблоиды. Светлые волосы, зеленые глаза, ухмылка, обещающая неприятности. Я просто знаю, что он знает все способы разрушить жизнь девушки.
И его глаза прикованы ко мне.
-Да, - говорю я, прочищая горло, когда слово застревает. - Мой отец хотел выразить свои впечатления по поводу сегодняшнего ужина.
Я бросаю взгляд на своего отца и вижу, что к нему вернулось самообладание. Он никогда бы не проявил такой большой слабости, как эмоции перед незнакомцем.
Свою способность разделять на части, как дар, так и проклятие, я унаследовал от него.
- Да, впечатляет... - он протягивает ему руку. - - Прости, я забыл твое имя”.
Это одна из его любимых игр власти, напоминающая другому человеку о том, насколько он для него незначителен.
- Марчезани, - говорит он. Наконец он встречается с ним взглядом. - Luca Marchesani.
Он смотрит на меня в ответ, и я должна быть польщена его интересом, но его глаза зеленые, а не голубые, и я ловлю себя на том, что сравниваю его с Тристаном.
