– Психиатрический диспансер?
– Подростковые мигрени, - улыбаюсь я
– «Антисоциальное расстройство личности»…
– Ставили абсолютно всем подросткам, которым не повезло туда загреметь и они пытались хоть немного сопротивляться беспределу системы!
– Поджог школы…
– Учитель очень любил юных девочек... – смотрю ему внимательно в глаза.
Когда до него доходит смысл фразы, вижу, как его сводит от неприязни. Да… Нормальный мужик.
– Я сказала директору. Та не поверила. Угрожала тем, что если я раздую эту тему, то она опять поднимет вопрос о моем «расстройства личности».
И в очередную его попытку… Он замкнул дверь… Я просто поднесла зажигалку к шторе… Пожар! – ухмыляюсь я. – Непрямой крик о помощи.
– А остальное?
– Хотите, чтобы отчиталась за каждый эксцесс?
– Нет. Не хочу. Сделаем так…
Дотягивается до характеристики. Разрывает на несколько частей.
– Не подожги мне здесь ничего, будь любезна.
Отворачивается к окну.
– Свободна...
Подхожу со спины, обнимаю за шею.
Застывает.
Я чувствую нарастание в нём чего-то звенящего… и, не дожидаясь, пока взорвётся:
– Спасибо! Вы... настоящий!
Смываюсь. И опять к расписанию – совершенно забыла, в какую мне аудиторию!
– Потерялась? – смешок сзади.
– Есть такое дело… – оборачиваюсь.
Передо мной загорелый, подкачанный, симпатичный парень в облегающей жёлтой майке и джинсовке. На шее – цветастая бандана. На щеках – ямочки.
– Нас делят на подгруппы. На умных и не очень.
– А ты почему не там?
– Мне хватило пятнадцати минут, – чуть высокомерно.
– И пошёл искать тебя.
– А ты ничего… Весёлый Ангел… – он, не притормаживая, оборачивается и разглядывает меня.
С улыбкой оскаливаюсь, клацая на него зубками.
– Ты тоже ничего… такой себе... вполне Демон!
– Мы подружимся! – подмигиваю ему.
Улыбаясь, он сам себе качает головой.
Из динамиков, расположенных на столбах студгородка, на всю катушку орёт «Нирвана», и мне заранее нравятся ди-джей и те несколько ребят, сидящих прямо на асфальте с гитарой и во всю глотку подпевающих Кобейну.
– Неформальненько тут...
– Я тоже заценил!
Затащив на крылечко, он быстро ведёт меня по каким-то коридорам и резко останавливается перед входом в аудиторию, разворачивая к себе лицом.
– Как тебя зовут?
– Женечка…
– Удачи, Женечка!
– Спасибо, Боречка!
Мне определённо импонирует мой староста. Он открывает дверь, делая рукой жест внутрь. Сам залетает следом.
