Автор
Встреча с забывчивой парнишкой на улице привлекает внимание пассажира, готового расправиться. В зеркальном отражении мы видим молодую женщину с озорными золотистыми волосами, которые она непринужденно рассыпала в хвост на голове. Девушка разъяренно указывает на знак парковки, а тут за окном — машина явно не там. Игра смерти начинается в тот момент, когда взглядами и призывом к справедливости вынуждает молодую девушку объясниться....
И я натужно улыбаюсь.
Наступает черед Джорджа. Из его рассказа я понимаю, что у него есть яхта, дом на берегу океана и жуткое желание заполучить молодую жену.
Я опять улыбаюсь. Кошусь на Машку. Она слушает очень внимательно. Но это и понятно, ей же репортаж потом писать.
На столе перед нами появляются фотографии всего того, что перечислил Джордж. Ну, то есть он показывает, что не врет нам. И все у него есть – и яхта, и дом.
Ой, а вот и он в белых брюках и капитанской фуражке. На фоне яхты. Эдакая американская мечта.
- Так, ваше время истекло, - говорит переводчик.
И слава Богу.
- Давайте, по очереди подходите для снимка.
- Чего? – смотрю удивленно не на переводчика, а на Машку.
- Да, брось, - она хватает меня за рукав и быстро шепчет на ухо. – Одна фотка и все.
- Зачем? Я не собираюсь за него замуж! Не хочу я фотографироваться!
Смотрю, а Джордж уже достал из сумки… мммм… «Полароид»? Серьезно?
- Ну, видишь? – дергает меня Машка.
Джордж передает фотоаппарат переводчику и сам подходит к нам. Встает между нами и приобнимает за плечи.
И послать неудобно – все-таки, старость надо уважать.
- Улыбайтесь! – кричит переводчик.
Приподнимаю уголки губ.
Хоп! И из фотоаппарата вылетает снимок. Постепенно проявляется.
Мы прощаемся и уходим.
- Дай хоть поесть, что ли, - ворчу я Машке и иду к столу с канапе.
Успеваю спокойно съесть всего парочку, как остро ощущаю чей-то тяжелый взгляд на себе. Просто-таки, спину жжет. Меня точно кто-то пытается испепелить взглядом.
Джордж?
Оглядываюсь в поисках источника и буквально давлюсь виноградиной с канапе. Откашливаюсь, но не помогает. Опять отворачиваюсь.
И тут меня кто-то хорошо так прикладывает по спине мощной ладонью. Сразу все проходит.
- Спасибо, - хриплю я и тянусь за бокалом, чтобы прочистить горло.
- Поразительная способность появляться там же, где и я, - слышу ненавистный голос.
- Опять вы интересуетесь тем, что вас не касается, - хмурюсь я, поднимая взгляд на усмехающегося Тиграна.
- Как это не касается?
- Так. Вы мне никто. Сейчас не рабочее время. Куда хочу, туда и хожу.
- Я за генофонд переживаю, - он произносит это серьезно, но я все равно вижу, как дрожат уголки его губ. Издевается.
