Автор
Встреча с забывчивой парнишкой на улице привлекает внимание пассажира, готового расправиться. В зеркальном отражении мы видим молодую женщину с озорными золотистыми волосами, которые она непринужденно рассыпала в хвост на голове. Девушка разъяренно указывает на знак парковки, а тут за окном — машина явно не там. Игра смерти начинается в тот момент, когда взглядами и призывом к справедливости вынуждает молодую девушку объясниться....
Зато заработаем, - весело подмигивает.
Я вздыхаю. Ввязала-таки меня опять в очередную авантюру.
- Ну что, девочки? Готовы? - женщина-организатор буквально подталкивает нас к выходу. А там уже ждёт Джордж. - Переводчик вам нужен?
- Не, спасибо, - отвечает Машка. - Мы и так все понимаем! - осматривается и добавляет уже мне шёпотом: - что-то я лимузина не вижу. Какой-то подозрительный миллионер. Не находишь?
- Плевать, - говорю я. - Давайте уже по-быстрому поедем в ресторан и разбежимся. Быстрее начнем, быстрее закончим.
- Анечка! Мария! - зовёт нас Джордж. - Прошу.
И открывает дверь черной машины. Не лимузин, конечно, но тоже дорогая тачка. Сразу видно.
Мы с Машкой переглядываемся и идём к машине. Садимся на заднее сиденье. Джордж садится на переднее пассажирское, а за рулём уже кто-то сидит. Даже не оборачивается на наше «здрасьте». Наверное, водитель.
Машина резко газует и мы даже откидывается на спинки. Молча переглядываемся.
Пока едем, я чувствую, как ноет ухо. Решила выпендриться и к платью надела дорогие сережки.
Примерно через минут десять подъезжаем к ресторану в центре Москвы.
Мы с Машкой не дожидаемся галантного Джорджа и сами выскакиваем из тачки.
В ресторане уже заказан столик. Мы так и садимся втроём.
- А где же ваш партнёр? - спрашивает Машка, оглядываясь по сторонам.
- Машину запаркует и придет, - Джордж улыбается своей идеальной улыбкой. - Что будете пить?
Ага, значит, там не водитель был.
- Ой, нет, мы не пьем, - смеётся Машка. - Последовательницы ЗОЖ, - произносит гордо.
Джордж непонимающе смотрит на нас.
- Можно нам сок? - говорю я.
Пока Джордж делает заказ и что-то выспрашивает у официанта про калории, Машка вдруг дёргает меня за рукав:
- Ого! - шепчет возбуждённо. - Смотри-ка, кто там! - и толкает меня.
Поворачиваюсь вправо, куда кивает Машка, и с ужасом хлопаю рукой по столу в поисках папки меню.
Он что здесь делает?!
И правда злой рок какой-то!
Наконец, хватаю меню, раскрываю его и прячусь.
- Тигран Алмазов, мммм, - мечтательно произносит Машка.
- А ты откуда его знаешь? - шиплю я из-под папки.
- Работа такая. Я же репортаж делала о завидных холостяках Москвы. Он, конечно, номер один. Красавчик. Скажи?
- Угу.
- Да ты даже не посмотрела на него! Чего ты там в меню такое увидела? Сюда лучше посмотри. Мужик лучше «Цезаря».
- Да я видела его. Из твоего репортажа же, - вру я.
