Автор
В темноте он почувствовал холодную тушку ведра на своей талии, а за стуком шагов угадывал форму своего нового босса — огромного и внезапно окажется здесь работника. Щемящая надежда сменяется страхом в ухмыляющемся от смеха лице чужака, приближающегося к двери.
Похоже, «Мой большой... Босс» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Она бы точно не смогла сопротивляться…
Сладкая, порочная фантазия преследовала все время, делала меня маньяком каким-то долбанным!
Причем, я сам это все понимал, отдавал отчет, что со мной происходит, что это все — гребанные гормоны, что, на самом деле, просто зациклился, и надо бы либо это пережить, либо выбить клин клином, как предлагал осторожно Тимурка (вот уж дурость! Какой может быть клин, если она одна такая — русалка. Нет похожих, а значит, не выбьешь).
Либо просто поддаться внутреннему зверю и решить вопрос кардинально.
Не слушая протестов. Немых протестов.
Хотя, уже не совсем немых.
Русалка потихоньку говорила.
Мало и тихо, но уже общалась с коллегами.
Я улыбался, когда слушал ее голос в записи.
И смотрел на нее. На ее тонкое красивое лицо, рыжий локон, выбивающийся из строгой прически, глаза блестящие, улыбку нежную.
Любовался и бесился одновременно.
Знала бы она, маленькая тихая девочка, какого зверя во мне будила одной своей улыбкой!
Я и сам не подозревал в себе такого!
И теперь, осознав, боролся.
И ждал.
Просто ждал подходящего шанса, чтоб… Чтоб вернуть все вспять.
Чтоб опять заполучить ее, мою рыжую недотрогу. Заполучить и уже не выпустить никуда.
Вот только время шло, повода все не было…
И терпения у меня тоже не было.
Тимурка, со свойственной всем кошачьим наглостью и лазливостью, все же сумел пробиться через все барьеры, пролез со своим Мартеллом…
И выбил из меня хоть какие-то ответы на интересующие его вопросы.
Охренел, конечно, наверно, не ожидал от меня такой тупости…
Ну да, тупости в нашей семье — по его части.
— Чего делать планируешь? — ну конечно, помолчать-то в тишине мы не можем…
— Ничего.
— А не боишься, что она… Ну… На сторону посмотрит?
— А есть предпосылки?
Тимурка вздрагивает от моего тяжелого взгляда и торопливо отнекивается:
— Не-не-не! Ты чего? Я всех разогнал! Не дожидаясь крови, так сказать…
— Ну а чего тогда?
— Ничего… Просто спрашиваю… Делать-то чего будешь? Или до пенсии ждешь? До своей если, то совсем недолго, да… Может, Майка и потерпит…
Наглый щенок все же какой.
Но зато, надо отдать ему должное, уворачивается хорошо.
А вот бегает плохо.
Догнать — нефиг делать.
