Автор
Моего сводного брата зовут Том. Он кривит губы в усмешке и уходит, продолжая крутить на указательном пальце цепь – символ его независимости от младшего брата, который по сути является членом его семьи. Мы оба — двадцатипятилетние люди, но для нас родители стали единственной связью - недавно они поженились. С одной стороны, я за их брак рада, с другой – наша жизнь теперь зависит от нашего дяди, который известен своим уголовным прошлым....
Мы уже более раскрепощенно общаемся с друзьями Мирона. Разве что Крис будто бы ревнует повышенное внимание к моей персоне и то и дело вклинивается в наш диалог.
В очередной раз это происходит на улице, куда мы вышли всей гурьбой, чтобы пожарить шашлык.
— Она всегда такая активная и шумная или это на меня реакция? — тихо спрашиваю у Мирона, когда мы отходим к костру.
Он подкидывает дрова и косится в сторону громко хохочущей и подтанцовывающей девушки.
— Кажется, она просто уже поднакидалась, — выносит вердикт Мирон со вздохом и смотрит на меня.
— До нового года осталось совсем чуть-чуть, — усмехаюсь. — Что мы, не потерпим? Тем более, она вроде как нас игнорирует. А остальные ребята реально веселые.
— Я же говорил, что они тебе понравятся, — довольно улыбается Мирон и наливает нам в бокалы холодное шампанское. — С наступающим?
— С наступающим, — улыбаюсь ему в ответ и прижимаюсь к груди.
Слушаю спокойное, гулкое биение сердца возлюбленного и прикрываю глаза от удовольствия.
— Здравствуйте, товарищи отдыхающие, — раздается голос с дороги и мы все, как по команде, оборачиваемся и замолкаем. Музыка, доносящаяся из дома, внезапно начинает казаться крайне неуместной, потому что на наш участок заходит трое полицейских.
В душе заново поднимается тревога. Пульс ударяет в виски.
— Володину где могу найти? — озирается тот, что вошел первым, а мое сердце ухает в пятки и замирает.
Потому что Володина — я.
48. Забава
— Это я, — отзываюсь в звенящей тишине, и полицейские направляются в мою сторону, а я сжимаю вмиг заледеневшие пальцы в замок.
— А что случилось? — хмурится Мирон и пытается задвинуть меня за себя.
В мыслях проносятся самые страшные варианты.
— Вы нанесли увечья гражданке Черновой Кристине Андреевне. Ушиб мягких тканей лица, сотрясение. – перечисляет полицейский, а у меня внутри будто разливается кипяток.
— Какое сотрясение?! — не сдержавшись, вскрикивает Мирон, оборачиваясь на Крис и показывая в её сторону рукой. — Вот она, ваша ""пострадавшая"" — шампанское бухает! Крис, ты вообще с катушек слетела?
— А не надо было за моей спиной с этой сукой встречаться! — взвизгивает она, бросаясь к нему.
— Мы с тобой не встречались! — повышает голос Мирон, делая к ней пару шагов навстречу и преграждая путь ко мне.
Крис врезается в его грудь кулаками.
