Автор
Моего сводного брата зовут Том. Он кривит губы в усмешке и уходит, продолжая крутить на указательном пальце цепь – символ его независимости от младшего брата, который по сути является членом его семьи. Мы оба — двадцатипятилетние люди, но для нас родители стали единственной связью - недавно они поженились. С одной стороны, я за их брак рада, с другой – наша жизнь теперь зависит от нашего дяди, который известен своим уголовным прошлым....
Рычание собак становится угрожающе-громким. Они встают в стойку.
– Аус! – рявкает мужчина, не глядя на них, и псы послушно садятся обратно.
Мирон все же умудряется запихнуть меня за спину и поднимает руки, но пистолет не бросает.
– Ты не понял? – снова спокойно уточняет незнакомец."
"Выглядываю из-за спины Мирона и во все глаза смотрю на него. Это довольно молодой мужчина, в армейском бушлате защитного цвета и черной шапке с очень, очень пугающим проницательным взглядом. Он и сам сейчас похож на волка, приготовившегося к нападению.
– Я понял, – отвечает Мирон стальным голосом. – Дай девушке уйти.
– Пусть идет, – бросает мужчина, не шелохнувшись.
– Забава, достань из левого кармана ключи от машины и уходи, – тут же командует Мир.
– Нет! – возмущаюсь ему в затылок.
– Иди.
– Нет! – повторяю упрямо и снова смотрю на незнакомца. – Скоро сюда приедет Рэм Алиевич, и ему крышка!
Блефую, конечно, но мужчина внезапно опускает ружье.
– Кто вы ему? – бросает он коротко.
– Я его сын, – слышу в голосе Мирона недовольство. – А ты кто?
– Дед Пихто, – усмехается незнакомец, доставая из кармана телефон, больше похожий на небольшой кирпич. – Пушку спрячь. Собаки без моей команды вас не тронут.
Молча смотрим, как он набирает номер. Мирон отмирает, одной рукой прижимает меня к себе, а другую, с пистолетом, прячет в карман куртки.
– Привет, Рэм… – начинает было говорить мужчина, но тут же замолкает и поглядывает на нас. – Да. И у меня две новости: хорошая и плохая… Они живы… Да, спалили.
Незнакомец сбрасывает звонок и, хмуро глядя на нас, со вздохом убирает телефон в карман.
– Рэм скоро приедет. Давайте пока что ко мне.
– А что у вас за порода собак? – уточняю, переводя дыхание, когда мы снова огибаем догорающий дом и выходим за забор. Недалеко от леса стоит большой снегоход. – Я их видела позавчера ночью. Думала, это волки.
– Волков в этих местах уже очень давно нет. Есть молодой мишка... Хир. – коротко командует мужчина на немецком языке и собаки тут же подбегают к нему. – Зиц.
Они синхронно садятся и замирают.
– Это чешские влчаки, – коротко гладит своих питомцев мужчина и направляется в сторону снегохода. – Помесь волка и овчарки. У них и повадки волчьи. Напугали вас?
– Немного.
– Они просто охраняют свою территорию. Здесь очень редко бывают люди.
