Автор
Героиня борется за спасение своего салона и здоровье дочери, когда узнаёт, что землю под заведением купил Никита Златогорский — отец её ребёнка, которого она не видела годы. Неожиданная встреча с прошлым грозит перевернуть её жизнь и подарить второй шанс на счастье.
На Chitat.online эта карточка оформлена как отдельная страница чтения: здесь можно открыть «Мой папа - миллиардер. Второй шанс бывших (СИ)» онлайн полностью, сверить автора, жанры и перейти к тексту без скачивания.
Героиня борется за спасение своего салона и здоровье дочери, когда узнаёт, что землю под заведением купил Никита Златогорский — отец её ребёнка, которого она не видела годы. Неожиданная встреча с прошлым грозит перевернуть её жизнь и подарить второй шанс на счастье.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Героиня борется за спасение своего салона и здоровье дочери, когда узнаёт, что землю под заведением купил Никита Златогорский — отец её ребёнка, которого она не видела годы. Неожиданная встреча с прошлым грозит перевернуть её жизнь и подарить второй шанс на счастье.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
— К тому же они час назад прислали. Я только проснулся пару минут назад. Сообщение увидел, сразу тебе скинул.
— Спасибо, Тимур. Ты настоящий друг. Ты даже не представляешь, что у меня сейчас творится.
— Чего там у тебя? — вздыхает он. И я рассказываю ему все. От и до.
— Мда… — единственное, что он произносит. — Слов нет, Никит. Сочувствую.
— Все нормально будет, — непонятно, кого успокаиваю. — Решим проблему.
— Ты там это… если помощь нужна, пиши, — отзывается он, но ничего иного я от него и не ожидал. Хороший парниша. — Помогу, чем смогу. Но это ужасно. Здоровья дочери. Навещу вас в любом случае.
— Ага, — бросаю. — Ладно, Тимур, я немного вздремну. В сон что-то клонит.
— Спи, чертяка, — бросает он, хохотнув. — Слушай, может, мне сейчас в клинику подъехать? Может, помощь какая-то нужна уже? Хоть чем-то помочь же могу. Ты там в Москве, а твои здесь одни. Представлюсь им, спрошу, что надо.
— Да как хочешь, — хмыкаю. — Адрес скину.
— Ну я тогда поеду, — решительно заявляет он. — На письма рабочие отвечу и поеду. Фруктов им куплю. Подарков от тебя всяких малой. Поддержу твоих, пока вы там ищете донора.
— Спасибо!
— Не за что, чертила! Для этого и нужны друзья.
Это да… Кроме Лапина у меня друзей особо и не осталось. А с Тимуром мы еще в школе учились. Тогда не особо друзьями были, скорее приятелями. Но со временем поняли, что одни мысли и принципы нами движут. Сблизились, и хоть нас после разделили города, все равно остались верными друзьями.
Отключаю звонок и опускаюсь на кровать.
Открываю досье на Раду и глазами прохожусь по буквам, даже не читая. Дохожу до загранпаспорта Евгении Солнцевой и не могу сдержать умиления.
Беззубая улыбка, пухлые щечки и белоснежная кожа. Куколка. Моя дочь… Здесь ей несколько месяцев, а ведь сейчас уже два года.
Наверное, иначе выглядит.
Хочу ее увидеть.
— Да, хочу!
Получаю от доктора папку с документами Жени и отдаю ее водителю Златогорского, который тут же ее сканирует и отправляет кому-то."
"Я же возвращаюсь в палату. Благо еще одна сестра приехала поддержать нас, и я смогла оставить дочь на нее, пока с доктором говорила и Златогорским, и после, когда документы водителю передавала.
— Ну как там? — Лея, моя двоюродная сестра, встает с кровати и подходит ко мне. — Женька спит. Я уложила.
— Ее отец узнал о дочери и сказал, что поможет, — рассказываю, потому что с того момента еще в палату не возвращалась.
— Ты прости, что я так поздно приехала поддержать, — искренне извиняется. — Родители только сегодня рассказали о вашем недуге. Мы в санаторий с мальчиками ездили и только вернулись. Родители как сообщили, я сразу к тебе.
— Ничего страшного, — глажу ее по плечу. — Спасибо, что вообще приехала. Помогла Даше справиться. Ты же видела, на какой панике она.
