Автор
Я иду на свидание с Владимиром, обаятельным парнем из моего факультета. Звуки песни Алины Грошка наполняют студию, заставляя меня двигаться в такт музыке и думать о том, как будут воспринимать девчонки этот новый романтический старт.
А… а как учеба? Когда диплом?"
"— Скоро. — Сажусь прямо на ступеньки лестничного пролета между первым и вторым этажами и наблюдаю, как колышутся листья каштана за окном.
Повисло тягучее молчание. Мне все равно, я первой заводить разговор не собираюсь. А он, если хочет, может помолчать в трубку вместе со мной.
— А как на личном фронте? Парень есть? — с фальшивой бодростью спрашивает он.
— Нет.
— Ясно. А…
— Дима, я жива, здорова, все со мной нормально. Ничего не поменялось с августа, когда мы виделись в последний раз.
Да, я называю его по имени. Потому что отец у меня уже есть. И это не он.
— Кирюх, дочь, я…
— Не надо, — перебиваю его, сдерживая слезы, потому что, оказывается, до сих пор очень больно знать, что отцу ты не нужна. Что работа и солдаты, выстроенные в шеренгу перед ним по команде «смирно», важнее и дороже собственной дочери.
— Я ведь…
Не дослушала. Отключилась. С силой сжала телефон и помчалась на третий этаж, пока несколько капель слез, собравшихся в уголках глаз, не превратились в океан.
Завернулась в одеяло, забыв о том, что голодна, и, пытаясь успокоиться, уснула.
Глава 3
—...Да куда же ты бежишь, идиот, мяч вне игры! — врывается сквозь сон мужской голос.
Просыпаюсь всего на несколько секунд, потому что мое затуманенное сознание все еще где-то в мире розовых пони и вкусных тортиков, и снова проваливаюсь в сон.
—Ну что ты творишь!? Пасуй! Пасуй! Куда?!!.. Вот уроды!!! Да чтоб тебя!
Резко открываю глаза и сажусь на кровати, потому что такое ощущение, что кто-то проорал мне это прямо в ухо.
За стеной работает телевизор, слышно, как скандируют что-то болельщики, а злой сосед ругается отборным матом.
Нет, это уже наглость! Невоспитанный хам!
Сначала отшил меня с тортом, потом всю ночь не давал спать, а теперь это!
Подползаю ближе к стене и со всей силы, присущей моей хрупкой натуре, стучу в нее кулаком.
Бах. Бах. Бах.
—Какая, к чертям собачим, красная карточка?! — слышу раздраженный голос соседа, который перекрикивает звуки футбольного матча.
Бах. Бах. Бах.
Стучу еще сильней.
—Эй, сосед, заходи в гости. Футбол посмотрим вместе и пивка выпьем.
Это он кому? По телефону разговаривает? Хотя вряд ли он бы так кричал, если бы говорил в телефонную трубку.
—Спасибо за приглашение, но я не пью пиво и футбол тоже не люблю! Можно немного тише, пожалуйста? Стены-то тонкие, слышно каждый ох и вздох, — ору, протягивая слова, как если бы разговаривала с оглохшей бабулькой.
