Автор
В мире, где каждое движение под наблюдением и каждом шаге есть риск, наша четверка вынуждена жить в напряжении. Каждый член команды имеет свою смертельную слабость — от приключения на мотоцикле до ночного дежурства. Теперь, когда ты оказываешься среди них, становится ясно: что за проклятие так гонит эти жизни в удушающую атмосферу опасности?...
Короткой, никчемной жизни.
Содрогаюсь внутри от смеха. День рождения захотела? До сорока? Серьёзно, девочка? Он не позволит, сломает и выкинет. Не встретишь ты свой следующий праздник, можно даже не надеяться.
Не успеваю перебирать ногами и руками, пару метров бугай протаскивает меня по полу и бросает, словно тряпку к начищенным до блеска ботинкам. Я помню их…лакированные со стальным носком непременно.
Для чего?
Чтобы бить больнее, наносить режущие, глубокие раны, которые сходят более месяца.
И сейчас глядя на блеск его обуви, меня тошнит.
— М-м-м! — громкое мычание привлекает внимание.
Дергаю головой в ту сторону и тут же прилетает в голову.
— Куда смотришь, тварь! — ну, вот и всё…
Я успела увидеть Данила сидящего в углу. Лицо в крови, сам связан. И тот безумный ужас в его глазах…он не пройдет. Этот момент теперь всю жизнь с ним. Будет неизменно воскресать в памяти.
Жаль…
Данил неплохой парень. Без любовной мишуры, если честно, да и без дружбы тоже, но как человек… Он единственный кто не отказал, когда я возникла побитая на пороге более месяца назад.
"Остальные знакомые обиделись, что я резко полгода назад пропала с их радаров. Но если бы они знали…
Не узнают, я не скажу. Не могу видеть жалость и тонкую пелену злорадства в их глазах.
— Пора домой, что-то ты здесь загостилась, любимая доченька, — последнее слово выплёвывает, будто грязь. Жилистая рука медленно растирает выступающую кровь по щеке.
Этот извращенец рисует моей же кровью сердечко. Сердечко, блять!
Вздрагиваю.
Эта мразь является официальным моим опекуном до дня рождения.
Кто он ей??
— Вставай!
— Паспорт… — лепечет ненормальная, автоматически потираю ушибленное ею плечо.
Хорошо не в голову попала…
Стою у входной двери. Вслушиваюсь в диалог.
Мужской голос абсолютно не похож на голос блондина. Дополнительно слух улавливает ещё одни шаркающие шаги.
Грузный.
Здоровый мужик.
— Нахуя тебе паспорт, Лялька? В подвале он точно тебе не понадобиться, — ядовито выплёвывает слова. — Или ты думаешь после того, что ты учудила, я тебя на Бали повезу?
В них столько пренебрежения, что даже я морщусь.
Что это за хрен такой? О каком подвале речь?
Аккуратно заглядываю, но вижу только один угол комнаты. И то что вижу мне ахренеть, как не нравится. Около стола мордой в пол лежит блондин. Рожа кровавое месиво.
