Автор
В глубокой тьме ночи, приглушенные шаги становятся ужасным муравьем в ушах Марго, пока она сидит в камере надеясь не выдать себя. Её мысли путаются между решимостью и беспомощностью - каждый звук может быть сигналом смерти, но не плакать – это вечная ложь, которую она повторяет снова и снова, пытаясь оставаться живой хотя бы частью своей души....
Либо Волков, который точно теперь будет крайне жесток, либо Валиев… Который тоже явно не оценит такую подставу. Прихожу в ужас от осознания, что и правда подставила его. Из-за моей глупости еще и война группировок в городе начнется!
Прихрамывая, медленно бреду по переулку, выглядывая в сумерках свою балетку. Визг тормозов, который резко бьет по нервам, снова заставляет вжаться в угол дома. Поздно. Машина резко тормозит на обочине, и вот передо мной злой как черт, руки в крови, на скуле кровоподтек, вырастает Далхан Валиев.
Глава 8
Меня ужасно пугает выражение его лица, в первую секунду мелькает мысль – он меня сейчас убьет, затащит в тот самый темный переулок, из которого только что выбралась. Место – идеальное.
Прикидываю шансы сбежать, но когда ступор проходит, Далхан уже вылез из машины.
Больно хватает за локоть и ни слова не говоря толкает к автомобилю. Открывает переднюю дверь, засовывает точно куклу на сидение.
Я не сопротивляюсь. Все равно рада, хотя бы тому, что не Волков меня поймал.
К тому же, разве у меня был другой выход?
Но Далхан явно не настроен на разговор. Видно, что очень сильно раздражен, даже зол. Ну еще бы, пришел, называется, с девушкой в ресторан. Кстати, где эта девушка? Отправил домой на такси?
Тьфу, вот только еще о бабах Валиева мне осталось поволноваться! Совсем с ума схожу!
Едем в полном молчании.
Что он собирается делать?
Еще сильнее меня пугает мысль о том, что Далхан ранен, не знаю насколько серьезно. Крови много. Он бледен, на висках капли пота. Вдруг отключится, вдруг ему станет плохо? Поэтому, слежу за ним неотрывно, чтобы среагировать, если такое произойдет, перехватить руль…
Я почти уверена, что мы едем в бордель, поэтому, крайне удивляюсь, когда Далхан останавливает машину возле высокого, явно элитного дома с одним подъездом, на окраине города.
– Куда мы приехали? Что это за место? – вырывается у меня прежде, чем успеваю себя остановить.
– Для тебя это важно? – кривится мужчина.
– Что ты имеешь в виду? Конечно, важно, – меня задевают его слова. Хотя должна бы привыкнуть, что ничего хорошего этот мужчина подумать обо мне не способен.
