Автор
В глубокой тьме ночи, приглушенные шаги становятся ужасным муравьем в ушах Марго, пока она сидит в камере надеясь не выдать себя. Её мысли путаются между решимостью и беспомощностью - каждый звук может быть сигналом смерти, но не плакать – это вечная ложь, которую она повторяет снова и снова, пытаясь оставаться живой хотя бы частью своей души....
– Пытаюсь помочь тебе уйти, – произношу, едва шевеля губами.
– Зачем это тебе? О себе позаботься.
Голос холодный, грубый. Показывает, что ему не нужны мои старания, не впечатляет то, что иду на риск ради него. Но сейчас мне плевать, не жду благодарности.
– Много причин, – отвечаю едва слышно. – Ты влез в эту историю из-за меня… сейчас не время все это обсуждать, как мне кажется. Возьми, – протягиваю ему оружие. – Возьми меня в заложники. Волкову я живой нужна. Это все что я знаю.
Чувствую даже с расстояния десятка метров на себе пристальный взгляд Артема.
– Готова прикрыть меня своим телом? Я не прячусь за бабами, – холодно отвечает Далхан.
– Знаю… но разве есть другой выход? – голос дрожит от отчаяния.
– Возвращайся к нему, – звучит твердый приказ, добивая меня, разрушая последние крупицы самообладания.
– Что? Ты понимаешь, что он со мной сделает теперь?
– Стреляй. В меня.
Это не предложение, это приказ! Смотрю с болью и ненавистью.
Я так его люблю…
А он так холоден со мной. Даже попытаться мне поверить не хочет!
– Нет… я не думала, не собиралась, неужели ты не понял?
– Выстрели. Я тебе приказываю.
У меня кружится голова. Он сошел с ума! Окончательно свихнулся. Пистолет в руках дрожит, ладони потные, того и гляди выскользнет… Я окончательно перестаю понимать реальность. Не могу понять, как Далхан может вот так сейчас поступать со мной… Это трусость? Или самопожертвование?
– Тогда ты меня застрели.
Сую пистолет ему в руки. Падаю на колени рядом с ним. Мне так хочется его коснуться. Положить голову на плечо, но я не смею.
– Не отдавай меня ему, слышишь? Лучше убей, – шепчу, потому что едва могу говорить от страха. Далхан видит, что не притворяюсь, что мой страх настоящий.
Может это и неплохая смерть – от рук любимого мужчины? В чем-то даже сладкая.
– Ты ненормальная, – рычит, злится на меня.
– Нет!
Мне хочется его ударить. За что он так? Сжимаю ладонь и тут вижу в его глазах то, что заставляет замереть. Что-то непонятное, похожее на… восхищение, но этого же не может быть, это абсолютно не к месту.
– Нет… Не уйду. Стреляй. Пожалуйста.
Беру его руку, силой впихиваю пистолет, направляю на себя. Подставляю к сердцу.
