С трудом глазам верю, когда на пороге появляется она.
Вышла. Вышла ко мне.
Ступает на крыльцо, зябко ведёт плечами на теплом ветру.
— Предложил бы куртку, но у меня нет, — делаю шаг навстречу. — Рваная футболка сгодится?
— Не думаю, — она качает головой. Взглядом цепляется за мои руки, и я поспешно убираю их за спину. Но она уже заметила, в изумлении изгибает бровь. — У тебя кровь. Они тебя…побили?
— Я сам, — почти вплотную подхожу, улыбаюсь. — Собирался тут всю ночь торчать, тебя ждать, я как Хатико. Почему вышла?
— Домой пора, — она отбрасывает за спину косы.
— Только телефон сел. Такси вызовешь?
— Слушай, на счёт того, что этот придурок ляпнул…
— Я уже и забыла, — перебивает она, отмахивается. — Неважно. Что с такси?
— У меня тоже сел, — нащупываю сотовый в кармане и надеюсь, что никому в голову не придет, именно в этот вот момент, номер мой набрать, ложь мою раскрыть. — Но есть вариант, — киваю на проулок. — Если здесь дворами пройти — можно выйти к стоянке такси. Там ларек круглосуточный с фаст-фудом.
Точка их, чай пьют, едят, — перечисляю для убедительности. — Пойдем?
Она смотрит на меня и кусает губы.
Думает.
Но я почти не вру, точка таксистов там, правда, есть. Знаю, поскольку живу отсюда в двух шагах.
А ещё знаю, что Эле у меня дома понравится.
— Тут недалеко, — протягиваю ей руку. — Телефон у тебя все равно сел. У меня тоже. Пешком дойдем.
Она неуверенно кивает. И вкладывает ладошку в мою ладонь.
Глава 8
Эля
Я не знаю, что творю.
Слова Олега витают в голове.
Очередная…
Он не договорил, но не нужно было.
Эпитеты сами подобрались. Не самые приятные. Но зато правдивые.
Я в клубе была. С незнакомым парнем целовалась. И не против была ещё повторить, пару раз.
Целуется Белый, надо признать, прекрасно. Так, что дыхание сжимается внутри. Превращается в пар, который органы разъедает. Надо бежать, а сама большего хочу.
— Не надо было в клуб идти.
Бормочу себе под нос, пиная несуществующие камешки. Под ногами лужи, май в разгаре. Грозы нет, зато есть тёмные дворы.
Через которые меня парень ведёт.
Его ладонь греет кожу.
До жути непривычно. Вот так просто идти по ночному городу, сплетая пальцы. Они у него такие длинные. А в голове совсем не приличные мысли, что он этими пальцами делать может.
Явно не на пианино играть.
— Я сказал тебе, на слова того придурка внимания не обращай, — Белый притягивает ближе. Разворачивает к себе, глазами карими жжёт меня. — Поняла? Он бред сказал.
— Не бред. Это же… Господи, такой сюр.
