Автор
Света теряла счет часам, словно моль на белой бумаге. Веселье и шум вокруг исчезли, оставив лишь тихий ритм работы операционного стола. Здесь каждый байт времени — это жизнь или смерть. Сюжет затянутый, как сама моль, заигрывающая вокруг кровавого коктейля, где победителем может стать даже случайный удар светом....
- Знаешь, здесь очень круто утром. Свет заливает все кругом, и море переливается всеми красками. Прямо как твои глаза… - добавляет нерешительно, и тут же переводит тему. - А вообще это – умный дом. Слышала о таком? Напичкан всякой электроникой, на крыше установлены солнечные батареи, а со специального приложения в телефоне здесь можно управлять даже тостером.
Света просто кивает, не находя в себе сил ответить хоть что-то. Ей кажется, она умирает, или рождается вновь… Не знает точно, не может охарактеризовать происходящее с ней сумасшествие.
Непонятно, кто первый касается губ. Непонятно, куда деваются бокал и бутылка… Только он, только она. И такая нужда друг в друге, которой, наверное, мир не знал. До этих пор… Одежда летит прочь, руки дрожат, как у запойного алкоголика. Губами по вязи тату, к груди… Где отчаянно бьется сердце, и кажется, будто крылья моли дрожат… И женщина тоже дрожит, как безумная. Что ж… Она сама подписалась на это. Падают на голый пол, где, наверное, твердо, но им все равно.
- Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста…"
"Одним толчком вглубь. Переворачивается, не разъединяясь, так, чтобы Светлана оказалась сверху. Ей абсолютно не место на полу… Моль не может выдержать ритм, рвет его, и сама на себя злится, что такая неумеха… Но не может… не может иначе – эмоции не дают. Она практически сходит с ума… И он такой же несдержанный.
