Автор
В комнате царит напряжение. Мышка заставляет своего отца признаться в том, что он действительно и спит вместе с ней. Презрительный взгляд и жесткая угроза нарастает, создавая атмосферу роковой близости и нешуточного конфликта.
— Кто тебе дал право разбрасываться такими словами в мой адрес? Кто дал право думать так о своём отце? Кто вообще поселил в твоей бестолковой голове такие мысли?
— Дед, — я скриплю зубами. Снова этот старый крендель. — Фотографии в кармане.
Зло глянув на Марка, начинаю шарить ладонями по всем карманам, пока не натыкаюсь на фотокарточки. Достаю их и, кинув на них взгляд, начинаю истерично хохотать.
— Ты дебил, Марк. Как можно было в это поверить? Сейчас за пять минут можно склепать такую подделку.
— Не поверил я! Не поверил! — не позволяя мне отстраниться.
— Потому что я вчера рыдала полдня и ночи, волновалась за одного безмозглого придурка. А сегодня с утра поняла, что забыла телефон в кабинете твоего отца, где сидела с твоей мамой и ждала ТВОЕГО возвращения. Я искала телефон, чтобы позвонить тебе.
Выдыхаю, теряя последние силы. Вот двадцать лет скоро парню, а ведёт себя…"
"— Боже, — качаю головой.
— Ань…
Замолкает, снова отводит взгляд.
— Это последний раз, когда я прощаю тебя за такие похабные слова. С твоей ревностью я смирюсь, но не с оскорблениями.
— Прости… Я знаю, что этого недостаточно. И я даже не стану оправдываться. Я виноват. Очень. И я могу уйти, если ты не хочешь меня видеть. Я пойму.
— Так быстро сдаёшься? — хмыкаю я.
— Я настолько паршиво себя чувствую, что не знаю, что тебе говорить, Ань.
— Ты пил? — спрашиваю сердито, нахмурив брови, когда снова чувствую лёгкий запах алкоголя.
— Нет, — теряется от резкой смены темы.
— Тогда почему от тебя пахнет алкоголем? — привстаю на носочки и нюхаю его губы. Марк целует кончик моего носа, нежно улыбаясь.
— Дед пытался напоить, я опрокинул стакан, — обхватывает руками моё лицо.
