Я снова сажусь на табурет и смотрю, как красавец по имени мистер Кристиан Грей – мужчина, который хочет взять меня в жены, – легко и грациозно движется по кухне.
– Так ты умеешь пользоваться микроволновкой? – ласково дразню его я.
– Если еда упакована, я обычно с ней справляюсь. У меня проблемы с настоящими продуктами.
Мне не верится, что это тот же самый человек, который полчаса назад стоял передо мной на коленях. Сейчас он такой, как обычно, – энергичный и деловой. Он ставит на стойку тарелки, кладет столовые приборы и салфетки.
– Очень поздно, – бурчу я.
– Не ходи завтра на работу.
– Мне надо там быть. Завтра мой босс отправляется в Нью-Йорк.
Кристиан хмурится.
– Ты хочешь поехать туда в эти выходные?
– Я смотрела прогноз погоды; похоже, там будут дожди, – говорю я, качая головой."
"– А что ты хочешь делать?
Микроволновка писком извещает, что наш ужин разогрет.
– Сейчас я просто хочу прожить спокойно завтрашний день. Вся эта суета… утомительна.
Кристиан игнорирует мое недовольство.
Он ставит белый контейнер между нашими тарелками и садится рядом со мной. Сейчас он о чем-то глубоко задумался. Я раскладываю макароны по тарелкам. У меня текут слюнки от их аппетитного аромата. Я проголодалась.
– Прости, что так получилось с Лейлой, – бормочет он.
– Почему ты извиняешься? – М-м, на вкус макароны тоже замечательные. Мой желудок благодарно урчит.
– Представляю, какой это был для тебя шок, когда ты увидела ее в своей квартире. А ведь Тейлор проверял ее перед этим. Он очень огорчен.
– Я не виню Тейлора.
– Я тоже. Он искал тебя весь вечер.
– Правда? Почему?
– Я не знал, где ты. Ведь ты оставила сумочку и телефон в машине. Я не мог тебя отыскать. Где ты была? – спрашивает он. Его голос звучит ласково, но в словах слышится некий зловещий подтекст.
– Мы с Итаном пошли в бар на другой стороне улицы. Оттуда я наблюдала за происходящим.
– Понятно. – Атмосфера между нами чуть переменилась. Веселье пропало.
«Ну что ж… в эту игру могут играть двое. Теперь получай ответный удар, Грей».
– Так что же ты делал с Лейлой в квартире? – спрашиваю я как можно небрежнее. Я хочу удовлетворить жгучее любопытство, но заранее боюсь ответа.
Я гляжу на него, а он застывает с вилкой в руке. Нет, это не к добру…
– Ты действительно хочешь это знать?
В моем животе скручивается тугой ком; аппетита как не бывало.
– Да, – шепчу я. «Правда? В самом деле?» Мое подсознание швыряет на пол пустую бутылку джина и садится в кресле, с ужасом глядя на меня.
Кристиан колеблется. Его губы сжаты в тонкую линию.
– Мы говорили, и я искупал ее. – Его голос звучит хрипло; я ничего не спрашиваю, и он быстро продолжает: – И я одел ее в твою одежду. Надеюсь, ты не возражаешь.