Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Хорошо… мокро, зябко, все болит, руку дергает, но по сравнению с той адской болью, которая еще недавно прожигала мне мышцы, мне сейчас хорошо. Даже больше того — отлично. Улыбаюсь и закрываю глаза.
— Эй, ты.
Надо открыть глаза. Невежливо сидеть, улыбаться и не смотреть на собеседника.
Открываю правый глаз, наводя его на объект. Фокусировка… н-да. Грязный какой.
— Да?
— Спасибо.
От неожиданности открыла оба глаза.
— За что?
— За то, что вытащила, — пояснил старший. — Ты бы хоть на колено встала.
Я только отмахнулась. Субординация всегда плакала по мне кровавыми слезами.
— Тебя как хоть зовут?
Мальчик переглянулся со старшим. Тот отрицательно качнул головой.
— Я тут инкогнито, — нашелся ребенок. — И ты меня никогда не видела, поняла?
Киваю. Мне в принципе все равно.
— Не переживай, я же тебя укусил, а значит, найду всегда, когда захочу.
Да я и не трепыхаюсь, собственно.
— Вот… монету отдашь?
Ах да, сую руку в карман и под напряженными взглядами двух мальчишек вытаскиваю грязную помятую монету, предположительно из серебра.
Монету забрали и довольно засопели, разглядывая.
— Ну теперь ты доволен? Домой можно идти?
Малый кивнул и даже дал взять себя за руку.
Так они и ушли. Держась рядом друг с другом, грязные, мокрые и буквально никакие. А я еще подумала — и чего это про травку не спросила? Про желтую-то? Но так и не окликнула, глядя им вслед.
Травы нарвала первой попавшейся. Желтая — не желтая.
И только подойдя к дому и увидев дружную толпу мертвецов, бегущих ко мне, я вспомнила о прядке волос мага.
Не поверите, но я ее потеряла.
Н-да… смотрю на мертвецов, оцениваю собственные силы и реально понимаю, что это конец. Ну не прорвусь… и убегать не хочется, в смысле — не получится.
Все, что смогла, — это зажмуриться как можно крепче и сжать в руках нарванную траву.
Стою, жду. Они, кстати, тоже стоят. Остановились и стоят рядышком, значит.
Мне уже плохо, я уже и сама хочу, чтобы меня убили. Сколько можно издеваться-то над человеком?
Меня, кажется, обнюхивают.
Может, запах некроманта на мне остался, все-таки вместе лежали.
