Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
С кислой миной жму руку.
— Мы тут поживем? — уточнила Эсмеральда таким тоном, что я кивнула чисто автоматически. — Отлично, дорогой, езжай за детьми.
— Ага. Ну вы тут разбирайтесь, знакомьтесь, я скоро. Ребята, мы тут поживем!
— Ура!!!
И мой тоненький писк отрицания, потонувший в общем гуле.
Эсмеральда меня развернула, мощной рукой прижала к себе и поволокла в дом.
— Ну показывай, где тут у вас чего… Небось не жрала еще толком.
Судорожно пытаюсь что-то сказать.
— Да ты не смущайся, мы ж теперь свои.
И мне широко и очень душевно улыбнулись.
Мама.
Во влипла!
Маг меня грохнет, это факт. Поднимет и еще раз грохнет, и вообще фантазия у него на это дело явно богатая. Так что я в него просто верю.
15:34
Стою у кровати мага, мнусь. На меня смотрят с видом умирающего человека, которому упорно не дают умереть спокойно.
— Чего еще? Ты… горшок принесла?
— Я тут, — из-под кровати.
— Мне ночной горшок нужен!
— Я тут, — увереннее.
— Мне… для личных нужд, — через силу.
— Э-э… меня тут нет.
Хмыкаю, подхожу к шкафу, вытаскиваю старый жуткий горшок и вручаю его чуть покрасневшему магу.
— Чего смотришь? Отвернись! Нет, выйди! И это… поесть… вот погоди!
Оборачиваюсь обратно, жду, пока маг чего-то там выкапывает из-под подушки. Он вчера мертвецами учился заново управлять. Туда же. Сил нет, а все лезет и лезет. Короче, они там чего-то ему принесли, и теперь это чего-то лежит в кровати, вспучиваясь буграми буквально везде. Лежать рядом невозможно, так что я спала на диванчике.
— Вот! На.
Тупо смотрю на огромную красочную книгу, с картинками, глянцевыми страницами и изящным шрифтом.
— Это… короче, разберешься. Читать вроде умеешь.
Это да, крыс по ходу снабдил меня не только знанием местного языка, но и способностью видеть почти любой текст, словно бы он написан на русском, родном мне языке.
— Вот… ну открой, что ли? Чего застыла?
— Я… да так.
— Будешь хорошей девочкой, еще чего-нибудь подарю, — пробурчал некромант и довольно заблестел глазками. Окопавшись среди подушек, в съехавшем набок платке, трех кофтах и страшно худой, он вызывал сплошное умиление и позитив. Ну это если рот не открывал. А вот когда открыва-ал…
Так. Ладно, книга.
Затаив дыхание, открываю, рассчитывая увидеть что-то вроде «однажды, давным-давно, жили Карик и Валик.
