Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
С подозрением оглядываю блин пятидесятилетней выдержки. Я точно выживу?
— Да ты не переживай. Я муку каждый месяц пересыпал и всякую гадость выбрасывал.
Это, конечно, утешает.
— Куда путь-то держишь, потеряшка?
— Я не потеряшка. Просто слегка заблудилась.
— Ага. То тут поживешь, то в другом мире, знаю я вас.
У меня аж блин с вилки соскользнул, упав на стол. А этот знай себе сидит да глазками сверкает.
— Э… мм… откуда ты про миры-то знаешь?
— Мне, почитай, уже триста годков. Я много чего знаю, да ты ешь, ешь. Не русалкам же отдавать.
Ем. Медленно и со вкусом. Первый голод давно прошел, но мне сейчас точно не до еды.
— А как вернуться обратно, знаешь? — с отчаянной такой надеждой.
— А зачем тебе назад? Ты ж только вернулась. Негоже постоянно где-то шастать, где родился, там и пригодился.
— Но я-то родилась там.
— Ну-ну, а я султан Алих-башмед, сто ящериц мне на обед.
— Да нет, ты не понимаешь.
— Я-то все понимаю. Поела?
— Э-э… да.
— Ну и иди! Ходют тут всякие. Едят за здорово живешь, ни спасибо, ни здравствуйте, ни до свиданьица.
— Спасибо. — Отпрыгиваю, так как мужичок резко начал убирать со стола, едва не выдирая тарелку. Чего это он?
— Пожалуйста! Давай-давай, иди, за чем шла. Все равно ведь не останешься. — Тут он остановился, уныло посмотрел на тарелку и тяжело вздохнул. Мне стало его искренне жалко. Полвека, считай, один… без друзей и родни. С русалками, судя по всему, общение тоже не задалось…
— А ты тут обязан жить?
— А где мне еще жить-то? — с вызовом, шваркая тряпкой по столу.
— А в город?
— Ополоумела?! Какой город! Я пока туда дойду через топи, лесные буераки да степи… — Домовой застыл, посмотрел в окно и высморкался в платочек, который достал из кармана. Платочек, к слову, был чуть ли не больше его самого.
— Гм… да нет, я просто.
— Иди-иди. Не задерживай людей. У меня тут… уборка еще намечается. Всю ночь планировал. Так что давай. Поела, поспала — и в путь. Ну чего стоишь?
— А к нам не хочешь? — выпалила и застыла в ожидании ответа.
Домовой замер и удивленно обернулся:
— Куда — к вам? Ты ж потеряшка бездомная.
— Я не бездомная. Я у некроманта живу.
Домовой поморщился, сплюнул и снова завозил тряпкой по столу с таким видом, словно это было делом его жизни."
"— Но мы… это… немного не рассчитали и разрушили весь дом! Остался только чердак и кусок кухни… ну и стены… кое-где.
— Хех!
Угу. Тоже умная нашлась.
