Автор
Психологический триллер о подростке с иркутским псевдонимом Сиг, который начинает писать дневник о своих переживаниях и внутренних конфликтах, открывая дверь для интуитивной реальности. Атмосфера книге — это то же самое смутное чувство тревоги и неясности, что будто ты один на один со своей собственной душой....
Похоже, «Начало пути» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Сижу, ржу, представляя, что еще могла бы поднести к его губам для поцелуя… н-да… Ну ладно, я ж все-таки умираю. Кхм.
— Держись, — шепнул он и медленно встал.
Глаза его сузились, плащ взметнулся, а на руках покачивалась прекрасная черноволосая… чернобровая… грязная дева, короче. В драной куртке и в одном сапоге. Но маг бережно нес ее наружу! Привычно выбил дверь. Ее кто-то снова там поставил, а он выбил! И вынес ее наружу. А там все рыдают… и принц в первых рядах. Все просят прощения.
Но он не смотрит на них.
— Такой больше нет… другой такой — нет.
И прошел мимо, темнея на глазах. В смысле депрессуя.
На улице лил дождь… Лето. Гроза, молнии… Снег, град… мага завалило… нет. Ладно, он остался внутри и начал ее оживлять…
— Эй, ты чего притихла? Эй, ты живая?
Хмуро смотрю на дверь. Сижу себе, никого не трогаю, прижимаю к груди колени, загадочно улыбаясь, мечтаю о прекрасном.
Дверь медленно открылась, и внутрь пролезла зеленая голова с ушами. Большая такая. Хмуро ее изучаю, мечтая пнуть. Но для этого надо встать, подойти и замахнуться. А мне сейчас хорошо, уютно, и вообще я жду героя.
— О, привет.
— Что надо?
— Ага. Живая, значит.
— А с чего я помирать должна?
— Ну… и я о том же. Ладно, сиди.
И дверь снова захлопнули. Спрашивается: чего заходил?
Эх, мужики. Мечтать расхотелось, уже не цепляло.
Встаю, отряхиваюсь и задумчиво смотрю на дверь. Что ж, пока он там идет — попробую выбраться сама. И как говорится, соблазнять так соблазнять.
— Тролль… — хрипло, царапая носком сапога о дверь.
— Че?
— А я тебе нравлюсь? — тяжело дыша и добавив хрипотцы в голос.
— У тебя чего там, приступ? Задыхаешься вроде, — задумчиво.
— Да иди ты… сюда.
— А чего это? Корчма, что ли?
— Круче. Гм… я тебя поцелую… иди… сюда-а… — эротично постанывая и снова тяжело дыша.
— Да ну, заразишь еще.
— Чем? — ошарашенно.
— У тебя ж голос охрип, да и дышишь еле-еле, явно помираешь. Не, не пойду.
Сплюнула, решила зайти с другого бока.
— Тролль, денег хочешь?
— О, выздоровела. Быстро ты.
— И не говори. Короче, тут два мешка с золотом. Я отрыла. Но одна не утяну.
За дверью засопели.
