Автор
Тёплое приветствие — Понаехали тут, — противно пропищала женщина, напоминающая жабу, и пихнула меня локтем. Встречают как мухи на мёд, но я предпочитаю видеть в людях больше доброты. Этот новый город не для моего скромного мирка, мысль о которой преследовала каждый шаг в этом толчее....
— Вот ещё немного заработаю и точно уйду в свободное плавание”.
Ушёл. Открыл своё архитектурное бюро и занялся дизайном. Пошло-поехало, как говорили. Тридцать три года теперь, возраст Христа, возраст переосмысления жизни. А он от своей мечты гораздо дальше, чем был в двадцать.
— Девочка, — прошептал Сергей, не в силах оторваться от рисунка. — Что ж ты натворила?
Молодая, талантливая и честная. Зачем она пошла в “Арт-Строй?” Похоронить здесь себя на грядках индийских огурцов, как сделал Давыдов?
Он стал листать дальше.
“Мачо” значилось на одной из страниц. Потом стояла россыпь сердечек и несколько раз прописанное “мужчина мечты”. Ещё “красавчик” и “sexyboy”.
Давыдов расхохотался. Проклятье, со школы так не грело платоническое чувство.
— Чертовщина какая-то, — выругался директор Арт-Строя и захлопнул блокнот.
С маниакальным желанием рисовать Давыдова нужно было что-то делать. У меня руки чесались написать настоящий портрет.
Нет, я ещё убеждала себя, что всё дело в типаже директора “Арт-Строя”. Тянет меня к необычным людям. Как художника, а не как девушку.
— Ну и попала ты, Алинка, — пробормотала я, глядя в зеркало.
Умылась, стараясь унять дрожь в пальцах. Нужно было спешить обратно за столик. Работать.
В зале играла тихая музыка, безмолвными тенями сновали туда сюда официанты, а гости улыбались, обсуждая что-то. Я заблудилась. Не запомнила, к какому окну нас проводили и, как дура, крутила головой. Помогать, естественно, никто не собирался. Мало ли почему молодая девушка столбом застыла возле двери в туалет?
— Однако, — раздалось за спиной.
