Автор
В заседании кабинета спецгруппы летним утром 1982 года в Москве, где тихо шел дождь, работа казалась бесконечной рутиной. Встреча начавшись рутинно, но каждый участник смотрел за своими делами: Горохов читал сводку утра, Погодин вздыхал, Катков записывал каждое слово, а я сосредоточенно считал воробьев за окном. Только Светлана внимательно слушала Никиту Егоровича....
Нож ищет, тварь! Если поднимет — мне хана. С одной рукой против крепкого мужика не вывезу. Выход один — нападать первым.
Я бросился на него, держа перед собой кулак здоровой руки, словно однорукий боксер. Что-то мелькнуло перед глазами. Удар ноги припечатал меня в грудь. Успел прикрыться рукой и смягчить удар. Но тот все равно отбросил меня назад.
Я врезался спиной в березу и, погасив инерцию, устоял на ногах. Только сломал сухую ветку плечом. Та повисла плетью, прижавшись к стволу.
Твою мать! Гад подготовлен. Кто же ты, сука, есть? Перевел дух, собираясь с силами.
Противник нападать не торопился. Рыскал по траве. Нагнулся и всё-таки поднял нож. В голове за пару секунд пронеслась вся моя жизнь. Нынешняя и прошлая.
П*здец… Вот так бесславно сдохнуть от рук Потрошителя, даже не узнав, что это за тварь! Ну уж нет! Мы так не договаривались!
Я судорожно огляделся, сканируя взглядом землю, но вороненую сталь пистолета в темноте не разглядеть. Правая рука совсем онемела. Я прекрасно понимал, что еще немного и слабость перекинется на все тело.
Противник приближался. Не торопясь и поигрывая ножом. Наслаждался властью над жертвой. Х*р тебе! Никогда я не был беспомощной жертвой. Я охотник, а не дичь. Если сдохну, то вцепившись в глотку врагу.
— Не думал, что ты меня вычислишь… — проговорил незнакомец.
Под капюшоном блеснули лишь зубы в ухмылке. Голос глухой, но до боли знакомый. В нем холод и твердь. Будто я знал этого человека, но сейчас он был совсем другим. Неужели это?..
Потрошитель ринулся на меня, перехватив нож поудобнее.
Уверовав в свое превосходство, Потрошитель сходу ударил ножом. Р-раз! Но я нырнул в сторону и схватился за висящую ветку.
Бум! — Нож с глухим стуком вонзился в ствол дерева. Рука нападавшего дернула его на себя. Клинок освободился от древесины, противник по инерции подался назад, но я успел с размаху вогнать сухую ветку прямо ему под капюшон. Почувствовал, как палка прошла сквозь мягкое нечто.
— А-а!!! — крик Потрошителя чуть меня не оглушил. В голове и так уже неслабо звенело.
Он схватился одной рукой за глаз, а второй, не выпуская нож, махал им впереди себя. Капюшон слетел с его головы. Кровь залила его лицо. От боли и крови, что заливала уцелевший глаз, он потерялся в пространстве.
Я собрал все силы и с подскоком выбросил кулак вперед. Вложил в удар всю свою массу.
