Автор
В мрачном доме старых олигархов, где тихий дождь заменяет обычное свечение, Евгения Мелкий столкнулась с непредвиденной зимой. Падающие капли окончательно затмевают её видимость, и она едва не плачет от разочарования и обиды — даже на столь обычные дожди.
Похоже, «Не сирота. Дочь олигарха» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
– Зачем тебе это все?
– Не могу я по-другому, понимаешь? – поворачиваюсь к нему и перехватываю взгляд. – Жалко ее… да и привыкла уже. Мне очень дорога эта девочка…
– Ладно, – сдается он. – Попробую найти варианты, как тебе помочь. Тебя домой?
– Нет, еще на работу.
* * *
Уставшая и разбитая, добираюсь наконец до дома. Нет ни сил, ни настроения. Я опустошена, вымотана и физически, и морально. Хочется только одного: упасть на кровать, не шевелиться и ждать, когда этот дурацкий день закончился.
Поднимаюсь на свой этаж и вижу, что дверь в соседскую квартиру открыта.
– Катька, давай быстрее. Мне надо уходить, – слышу недовольный голос Любы и замираю на месте. Понимаю, что лезу не в свое дело и надо бы уйти, но ноги будто прирастают к полу.
– А я? – шмыгая носом, спрашивает Катя.
– А ты вон к преподобной своей иди, небось, не бросит.
Это, видимо, про меня. Вот же гадина. Как можно быть такой мерзкой?
– Но мне уроки надо делать.
– Завтра сделаешь.
– Мне сегодня надо.
– Не зуди, – отмахивается Люба.
Не выдерживаю и иду на звук голосов. Люба выходит мне навстречу.
– Добрый вечер. А что здесь происходит? – сухо интересуюсь и скольжу по ней придирчивым взглядом. Вся при параде, видимо, на свидание собралась. А на дочь плевать. Ну что за мать такая?
– О, вот вспомнишь, она и появится. – Соседка расплывается в язвительной усмешке.
– Поговорить хотела, – закусываю губу и нерешительно ломаю пальцы. Не умею я вести диалог с такими людьми. Всегда теряюсь, попадая в поле их негативной энергетики.
– Говори, только быстро, – фыркает Люба и скрывается в комнате, продолжая наводить марафет.
– Про отца Катеньки.
– А что про него говорить?
Иду за ней и останавливаюсь в дверях, не желая пропитываться атмосферой этого ужасного места. Все здесь какое-то неприятное, жуткое, грязное.
– Это точно Виктор Морозов?
– Ну а кто еще? Может, их много?
Да, глупо было бы. Вздыхаю, так и не узнав ничего нового.
– Я была сегодня у него, – говорю хмуро, ожидая реакции. – Он отрицает ваше знакомство…
– Делать тебе нечего, никак не угомонишься, – недовольно шипит Люба, появляясь в дверях. – Я тебя что, просила? – сердито наступает на меня.
Теряюсь и по инерции делаю шаг назад.
